Просто - сон...

Стол, ручка, пухлая тетрадь,
Чернильница на светлом фоне,
В углу - просторная кровать
И полка - в солнечном фарфоре…

Завешен ковриком бетон,
В стекле невидимые шторы,
А в голове церковный звон
И говорящие иконы…

Их много – простенький оклад,
Крестом заломленные руки,
От лиц исходит грустный взгляд,
И нескончаемые муки…

Фитиль на ладанке коптит,
Бросая тень в святые лики,
А за окном река искрит,
Певуче издавая звуки…

Стоят березки в два ряда,
Хвалясь богатой позолотой,
В душе НЕБЕСНОМУ хвала,
И думы заняты природой…

Стол, ручка, тощая тетрадь,
Забытый сон на сером фоне,
В пружинах ржавая кровать,
Вставать с неё пора – не боле…
Е.Коткин.


Рецензии