Забыть, не вспомнить

Когда мне было три года, моя мать умерла. Казалось, найдя свою смерть, она навсегда вырвалась из того кошмара, в котором жила с момента моего рождения. Это я потом уже узнал, что стояло за её смертью, но до того дня должна была пройти целая вечность…

«Мальчик мой, ты изменишь этот мир навсегда…», - любил говаривать мой отец, пристально глядя мне то в глаза, то на мои ладони. Он был очень странным, и я долгое время не понимал его, по незнанию списывая на нашу общую трагедию. Пребывая будто в мистическом трансе, отец постоянно твердил что-то о бессмертии и предназначении, что-то про край творения и вечность. Но эти абстракции никак не откликались во мне. Я просто жаждал детского счастья.

И он давал его мне. Каждый раз, заваривая неизвестный мне композит из трав, отец погружал меня в ранние воспоминания. В коих, словно в забытье, я снова обретал её любовь, ласку и теплоту. И вот она передо мной, молодая, красивая и такая светлая. Мама…

Я рос, а отец совсем не старел, казалось, время щадило его, рикошетом расправляясь с другими. И я стал подозревать, что он от меня что-то скрывает. Что-то, что могло пролить свет на то, как умерла моя мать. Как-то раз, не на шутку разозлившись, я в сердцах выплеснул композит ему в лицо...

В глазах нестерпимо защипало, и слёзы брызнули градом. Боль была настолько острая, что я переломился надвое и рухнул без памяти на пол. Очнувшись от изнуряющей рези в висках, я не сразу понял, что со мной произошло. Но постепенно, приходя в себя, я вспомнил. А раз я вспомнил, значит, меня опять постигла неудача. Ведь я старался прогнать от себя далёкие воспоминания прошлого: жену и сына, навечно погребённых в мигрирующих дюнах Арракана…

Быть может, следующий раз будет последним?

26.08.2018