Тьма

В этот раз мои тяжелые веки поднимаются слишком внезапно. Под свинцовым грузом физиологии и хронического недосыпа опускаются вниз. Когда этот паршивый занавес наконец едва смыкается, то незримая рука подсознания снова задирает его, царапая слизистую глаза. Резкий вдох, будто-бы меня препарируют. Выдохнуть я теперь не могу. Душный квартирный воздух замирает в моей грудной клетке, а глаза даже не пытаются сморгнуть с себя эту мыльную пелену сонного тумана. Тишина. Нет, монотонное тиканье часов сливается с неровным биением сердца. Оно захлебывается собственной кровью и с силой пропихивает ее куда-то вглубь. Как жаль, что человек не метроном. Наконец, мое обессиленное тело падает на кровать, и я касаюсь жесткой подушки, мокрой от холодного пота. Потолок. По штукатурке ползет едва заметная трещина. Если долго смотреть в это бетонное небо, то оно либо непременно рухнет на тебя, либо ты почувствуешь, как сам утопаешь в нем. Во рту сухо. Уставшая рука судорожно тянется к стакану с водой на прикроватной тумбочке.
- Ты слышишь… - правое ухо ласкает омерзительный шепот.
Рука со стаканом замирает на половине пути, и пальцы разжимаются, обрекая стакан на падение. Глухой звук не разбитого стекла. Вода растекается по полу.
- Ты знаешь… - едва слышно проносится в голове.
Ну конечно я знаю, хроническая бессонница. Холодные руки протирают глаза, в которые словно налили шампуня. Как же, черт возьми, мне хочется спать. Но я не могу. Уже несколько лет не могу.
Я сижу на краю кровати и считаю дни. Первый день, второй, третий. Третий день без сна самый худший. Потому что начинаются галлюцинации. Недавно думал привить себе оптимистичный взгляд на жизнь, сказали, что плюсы искать довольно легко. Значит, хотя-бы скучно не будет.
Шепотом в голове отдавался мой собственный голос. Он был таким, каким я его всегда слышал внутри себя. На самом деле, не такой уж и омерзительный. Просто тогда мне хотелось так думать. Обычный, спокойный, ничем не примечательный внутренний голос. Не более чем просто мысли в голове. Ни одни таблетки от них не избавят. Моя бессонница неизлечима...
- Я – это тьма внутри тебя, - снова сказал голос.
Мне было, в общем-то, наплевать.
- Я наполняю каждую твою клетку, в тебе давно уже не было света…
Не думаю, что в этом есть что-то удивительное, человек ведь не ходячий фонарь. Темнота внутри – это всегда логично.
- Ты уже так давно не кормил своих демонов… Они скребутся наружу…
В человеке всегда побеждает тот волк, которого ты больше всего кормишь. Никаких демонов нет.
- Отрицание, это лишь стадия принятия неизбежного…
Я ни от чего не бежал.
- Ты врешь…
Я вру.
- Тебе страшно?
Ты – это просто моя часть.
- А ты – это часть меня.
Временами я был упрям.
- Тебе все еще снятся кошмары?
Я не считал свои сны таковыми.
- Тогда бы ты сейчас спал…
Если бы мог.
- Каждый уголок твоей души – есть мое воплощение. У меня нет формы, нет границ, я заполняю тебя абсолютно всего. Но ты все еще пуст. Потому что тебе некуда идти. Ты дышишь ровно, но зрачки твои постепенно сужаются. Только сейчас ты начинаешь осознавать. Когда тебе некуда идти, ты всегда приходишь ко мне. Сейчас тебе тоже не страшно? Слышишь, как твое сердце глотает кровь? Этот двигатель - мой, это тело - мое, эта душа – тоже моя. А тебе не страшно…
Если бояться каждой мысли, зачем тебе вообще думать.
- Зачем тебе вообще спать, а?
Чтобы заткнуть тебя, раздражаешь.
- Гнев тоже мое воплощение…
Как и тщеславие.
- Жизнь, смерть. Тьма, свет… Когда не было ничего, я уже была внутри каждого из вас. Так почему ты не примешь меня?
Ведешь себя жалко, словно просишься на руки.
- Но я ведь всегда была твоей частью…
В этом и дело.
- Они все еще голодны, они скребутся, ты ведь слышишь…
Я не слушаю.
- Но ты слышишь меня…
Потому что мне скучно…
За окном кровавым рассветом разливалась заря, и перистые облака пастельными штрихами были размазаны по морозному небу. Трехдневный порог пройден.