9

Судьба, если у тебя осталась хоть капля совести, прекрати меня мучить, прошу.
В судьбу я верю. Оливия, как-то, давно, гадала мне на картах таро.
Тебе выпал Маг. Как странно! - сказала она тогда. Действительно, странно. Из всех карт Старших мне больше подходит Отшельник.
Гадание нужно было Оливии для книги.
"Боже, Господи-Господи, - думала я, - она живет жизнями своих героев". Боже, боже, боже. Ответа нет. Никому нет до меня дела.
После гадания Оливия задула свечку и отправила меня спать, но я не пошла. Я притаилась на лестнице и увидела, когда в дом зашел мужчина. Он был похож на отца (я нашла фото в одном из ящиков комода в комнате Оливии, но не знала тогда, что на нем мой папа), но не был им. Это я точно знала.
Оливия накинула на платье пальто, взяла его за руку и шагнула в ночную метель.
Трой - так звали мужчину - не был моим отцом и не был красавчиком. Что же мама нашла в нем? Он был художником. В книге Оливии главный герой был художником. Тогда я должна была найти ниточку, которая соединяет жизнь Оливии с выдуманными жизнями героев ее книг, и перерезать ее. Вдруг, тогда у меня появилась бы мама? Она будила бы меня по утрам, готовила бы тосты, провожала в школу. Теперь ее нет. Совсем.
Со смертью трудно смириться, почти невозможно. Куда уходят мысли человека после его смерти? Мысли, запах, секреты, печали, радости? Они же не могут просто исчезнуть?
Смерть загребает это все своими длинными пальцами и кидает в костер Забвения, а пепел насыпает в мешочек и добавляет себе в чай по утрам. Не хотите ли чашечку чая с мыслями, например, Симоны Моллиган? Еще свежие - она только вчера умерла.
Я верю в Судьбу, - отвечаю я Эльзе.
Но кроме судьбы есть кто-то еще. Или что-то.