Пыльная мечта

Старый заброшенный чулан. Окна заляпаны грязью, свет едва проникает. Повсюду висят лохмотья паутин. Ни звука, ни шороха, абсолютная тишина.

К полуночи чулан оживает.

Под слабым светом луны что-то тихо шелестит, дребезжит, будоражится. В пушистом покрывале лениво просыпается чуланная Пыль. Она сопит, потягивается и с явным удовольствием наблюдает за пленником чулана - усталым, изможденным Воздухом.  Он стар, обезвожен, тяжело дышит.

Пыль не спешит, нежится в мягком, бархатном ложе, наслаждается жалким видом страдальца и издает воркующие звуки:

- Меня с каждым днем все больше, а тебя все меньше… -  она оглядывает чулан и мечтательно возвещает. – Скоро… скоро здесь будет царство мрака, и я стану его всемогущей царицей!

Этого Воздух снести не мог, воспротивился.

- Не бывать мраку сильнее света! - твердо сказал он.

Тут Пыль вздыбилась, взревела, забилась в истерике. Полчища мелких частиц сорвались со своих мест. В чулане началась ужасная пыльная метель. Свист да рев  сотрясали  бревенчатые стены.

- Это мое владение… Все вымараю! Все загублю! - пыльная буря больно рвала Воздух на части. – Будет, как я пожелаю!

Воздух надрывно кашлял, отплевывался от пыли. Он знал,  помощи ждать не от кого: все что бегало, ползало, летало, давно уже покинуло чулан.   

Пылища еще некоторое время бушевала, затем стала оседать, уложилась в пышное мягкое покрывало и сладко задремала.

Воздух из последних сил дотянулся до окна, прильнул к стеклу и прошептал: «Братец Ветер, выручай, пропадаю… Не дай грязи взойти на трон».

За окошком потемнело, сверкнула молния, загрохотал гром, послышался вой Ветра. Все сильнее и ближе. Рвал и метал все на своем пути рассерженный Ветер. Пробудилась Пыль. От страха застучали пылинки друг об друга. Затрясся чуланчик под натиском ураганной силы. Не выдержало удара стекло, разлетелось на куски. Ветер влетел, закружил что было мочи, вовлек Пыль  в свой вихрь и умчался прочь. Следом пришел  ливень, умыл да освежил старый заброшенный угол.

Воспрянул Воздух и крикнул вслед Ветру:

- Спасибо братец, выручил. Не знаешь, отчего эта нечисть так неистребима?

- То, что отживает свой век, вселенная перемалывает в пыль, - просвистел в ответ Ветер. - Она вечна!

Воздух был слишком счастлив, чтобы огорчиться, он лишь примирительно сказал: «Пусть так. Но передай ей, что мечта не бывает пыльной… ведь она мечта…»