Отец

За окном идёт пластмассовый дождь,
В душе борьба из побуждений
Чьих-то ненужных убеждений,
И вбит последний в крышку гвоздь…

Разве так нужно убиваться? Взгляни -
Слепы глаза, что злом тебя зовут
Им не найти средь нас приют...
И пролетают жизни невозвратной дни…

Слова, одни микробы по щекам
Из страсти дикой к чувству драмы
Ведь говорят его все дамы:
«Что нужно будет жалким старикам?»

Не видно. Тихо. Слишком тихо…
Закрыт уж уголок надежды,
И нет уже той слаженной вражды,
А он кричит, не слишком громко,

Кричит, не ведая мечты!
Кричит, ведь хочет, так смешнее,
Кричит, не слышен мёртвый вздох,
Кричит, нет рифмы и посыла,
Кричит, хотя весь мир уж смолк...

И докричится до бессмертных
До тех, кто сдох внутри и навсегда,
И говорит любым пришедшим: «ДА!»,
До снов придуманных цветных…

Услышит ли он сам себя?
Поймёт ли грусть тоски печали?
Или мы слишком одичали?
Или продали, не смотря…

Года молчания, смех, слёзы…
И снова эта пустота
Зовёт меня, всё неспроста!
Но нет свящённой чистой дозы...

Мне не хватает силы, чтобы
Разрушить этот механизм.
Побить жестокий тот цинизм,
Что он хранит в себе, который
Смог уничтожить всё.
Забыть,
Стереть и изничтожить…

Я верю всё ещё, без смысла,
И это болью отдаётся,
И сердце детское не бьётся,
И песня резкая зависла…

А я ищу. Ищу глаза родные.
Их нет, вмест них глаза иные.
Чужие...

Но всё равно идёт во мраке,
Дождь из стекла и из пластмасс,
Хотя играет в дивном фраке
Герой насыщенных гримас.

Пора забыться, сделать так же,
Ибо спина уже болит.

Лишиться дикой, чудной жажды.
Сказать отцу:
«Король убит...»