Твое дыхание чуть сбито,
Испарина легла на лбу,
Ладонь сжимает лист сердито,
С волнением закусишь ты губу.
Перо скрипит, зарапая бумагу.
Ложатся твои строки невпопад.
И Музу ты клянешь гуляку.
За недостойный результат:
"Плохой пейзаж, уродлив лик!
Не тот типаж, не тот сюжет!
А может и не нужен тут мясник?
Быть может мой маньяк эстэт?"
Очередной листок помятый,
Летит стремглав к сородичам своим.
Он в урне даже не тридцатый,
И им не скучно будет там одним.
Не клеится роман сегодня,
Из ряда вон все плохо, хоть кричи!
Издатель скажет: " Ты свободна!"
Ему хоть что-нибудь, но сострочи.
*Иллюстрация из интернета
Писательница
© Copyright: Ирина Махалова, 2019
Свидетельство о публикации №219061101676
Свидетельство о публикации №219061101676
Рецензии
