Компас

Это проза, вся наша жизнь проза. Я бы выдавил из себя немного больше, но последняя искра гаснет в моих глазах. Совсем скоро они закроются. Только что я в очередной раз ответил, что мне нечего рассказать. Никому и ничего. Только сюда, потому что я называю это местом, где умирает все. Хватит об этом. «Три тысячи девятисотый день великой депрессии...". Не верь. Это просто случайная фраза в голове, от которой я не смог отказаться. Я ее выдумал и она ничего не значит, она не правдива. Давай я расскажу сюда то, что не смогло втиснуться куда-то еще. Знаешь, я обещал тебя найти в этом жестоком и странном мире. Обещал себе, но не смог никуда прийти. Все эти мили, они как стая голодных гиен, только кружат вокруг тебя. Ты сидишь такой в центре и думаешь, когда же тебя дожрут. А они не дожрут, ты не дашь. Но ты ждешь. Ждешь, словно давно поехавший капитан недоделанного судна. Его и судном назвать нельзя, равно как и поехавшим назвать тоже. Но, тем не менее, он плывет... Компас неправильный, сломанный, настолько, что его стрелка пробила стекло и пробила тебе виски. Бах… И он лопнул. А ты плывешь… Тонешь… Потому что обещал тебя найти. Кому? Зачем? Не знаю, я ничего в этой жизни не знаю…