Не тот парень... монолог от первого лица

Я для нее не тот парень. Я это понял. Не сразу, но догадался. Зачем я показывал ей свои ботинки?
Хотел сблизиться, а теперь вот она не отвечает на мои послания. Не звонит. И не позвонит! На кой ей идиот, который показывает свои поношенные бежевые ботинки и тычет потертостями в лицо и рассказывает как последний эгоист о своих чувствах к старым ботинкам? Что она могла подумать? Все, что угодно. Что я зануда? Но! Могла, например, подумать, что это мило, что мужчина привязывается к вещам, это часть его природной верности. Или, что я бережлив, поскольку все еще не выбросил эту пару. А то что у меня вторые новые точно такие же… ? Точно! Она сочла меня за кретина-шмоточника. А эта странная моя рубашка в клетку? Ну, к чему я полез расписывать, как срезаю все лейблы, и проверяю шовчики? Брюки синие выцветшие, с коленками… их вообще не надо было доставать из завала. Я бы еще рассказал, как торгуюсь, при виде неровных швов и ниток, она бы записала меня в плюшкины-коробочки и гудбай май лав. Что еще я позволил лишнего? Рассказал о своем хобби… ну да шью из кожи кошельки. Скажет, вот жадоба, не может купить… и еще зачем я открыл шкаф и на самом видном месте оказались три мои одинаковые черные кожаные куртки и пять черных кожаных кепок одного фасона. Она еще сказала: Играешь в Джеймса Бонда? По ходу я доигрался. Она больше не появится в моем мире… мире поношенных, однотипных вещей сомнительных оттенков. Так мне и надо.