Бутерброд с хард-роком

   Таня хандрила нешуточно. Ощущение, будто живешь непонятно зачем, было горьким на вкус и грязно-серым на цвет. Вкус постаралась подсластить, съев (целиком - !) любимого "Мишку на Севере": не помогло. Взялась за цвет, поработав над собой по полной программе. Два часа выпендривалась: макияж, маникюр, в платье красное нарядилась - и кому оно надо? Себе? Так себе раньше и без красного платья было неплохо. Мышиная возня какая-то. А рецепт - "подойди к зеркалу, улыбнись и скажи, что ты – супер" - туфта: ну, супер, ну, скалишься – и что? Никому ты не нужна. И, самое поганое – тебе никто не нужен…

    Все началось с реплики Никиты. Не скажи он тогда, что 90-60-90 у неё никогда не будет, потому что у неё 100-100-100%-ный аппетит, она б и не подумала менять привычные параметры.  ("У Танюхи кредо есть: ела, ем и буду есть!") Тоже мне, поэт Незнайка. Жертва тупого безделья (попробуй-ка просиди четыре пары ничего не делая… - адский труд). А рифмы из него поперли потому, что последним бутербродом с ним не поделилась (ему двух стресканных мало оказалось). Намекал, мол, глотая слюну: обед раздели с другом. А какой ты мне друг, Никитос? Это я тебе – друг: списывать даю, бутербродами кормлю, подколы тупые терплю…
 
Гад он, Никита: у нее тогда было 98-83-101.
- Спорим, будет?
Её зацепил не смысл, а тон: стёбная такая насмешка суперстара над фросей бурлаковой. (И уж кто бы говорил про жор, только не Никитос: не было дня, чтобы бутерброд  не "отжал". Поэтому и садится рядом на каждой паре: голод у тупо растущего организма – серьезный аргумент "за дружбу".)
- О, как! – Никитос взбодрился, - и на что спорить будем?! Давай так: если похудеешь – я на тебе женюсь, а если нет – ты за меня диплом напишешь. Забито?
Даже раздуло нахала, как индюка, от самодовольства: мол, ловко на неё диплом навесил. Рисков ноль: за полгода столько кг скинуть нереально - классная разводка на финальный квест.
  Нет, какое самомнение, а? Ради того, чтобы обломать, стоит даже похудеть. (И почему веселые - всегда наглые пофигисты? Это, типа, "многия знания – многия печали"?)

Спор был в ноябре, 10-го. Сегодня, 13 мая, у нее, Тани,  – 87-60-90.  А у Никитоса – проект на стадии "кому заплатить, чтоб было". Где-то к зимней сессии процесс обретения желаемых параметров стал заметен всем окружающим, особенно девчонкам (и "проигрывающей стороне" тоже).
- Танюха, ты прям таешь от желания выйти за меня замуж! – ухмылялся Никитос, поедая очередной её бутерброд с "докторской" (носила специально для тренировки силы воли: вот он - есть, а не съем).

   Другие стимулы похудеть она тоже активировала: купила себе платье за 9 тыщ. (Бешеные деньги! Копила их, между прочим, на дело:  хотелось Крымский мост посмотреть...).  Стильная  продавщица в "Lamoda" долго не могла понять, почему клиентка 50-го размера копается в моделях 44/46-го и прикладывает их к себе (надо ж было прикинуть по цвету: то – не то).
- Простите, Вам помочь?
- Спасибо, не надо.
- Вы для себя, или…
- Для себя, а что?
- Сорри. Клиент всегда прав!
(Вот именно. Мои деньги – мой товар.)

    Больше девушка не мешала. Один только раз еще встряла, когда она, наконец-таки, определилась (классное "маленькое красное платье" из гипюра: в талию, впереди – под горло, сзади – спинка открытая, фирма  Love Republic – то, что надо). 
- Вы уверены? – непроизвольно округлились глаза торгующей "девушки", - может быть, примерите до оплаты?..
- У Вас ножницы есть? Отрежьте, пожалуйста, бирку, - вежливо попросила она в ответ, игнорируя мимику продавщицы и протягивая наличку. (Товар возвращать не планируется)…

    Ну, вот, результат налицо. Спор выигран. Осталось добить Никитоса окончательно, явившись такой сногсшибательной на занятия. Куда он денется? Слово пацана.  Любопытно, как будет "сделано предложение"? Типа банального "будь моей женой"? Вряд ли: не тот формат. Скорее предложит оговорить "условия контракта". А ей зачем? Ей незачем. Ни контрактный выигрыш, ни сам Никитос… ни эти обретенные стандарты красоты. Глупость дурацкая и дурь глупая – больше ничего. Это как упаковка: завернул красиво – и продавай втридорога. Можно подумать, от упаковки содержимое другим становится. Никитос – формалист. Пофигист, формалист, халявщик, халтурщик и хард-мэн. И то, что он на нее последний месяц смотрит как-то странно и без этих дурацких хохмочек, дела не меняет: параллельный мир. И не пошел бы он со своим "Black Sabbath" в наушниках от нее подальше. И она – подальше от этих "стандартов красоты". Вот возьмет – и наестся бутербродов: кто сказал, что нельзя? Жалко, конечно, если платье станет мало: обалденное…

 - Подруга, ты где? – голос Никитоса звучал озабоченно (забеспокоился, что ли - или так по телефону искажается?).
- Дома, Никит, а что?
- Я-а-а-сно… (Ни черта, тебе, Никитос, не ясно) - А чего на занятия не пришла?
- От тебя заразилась пофигизмом. Раз в жизни можно прогулять, как считаешь?
- О-о-о… Прогресс, детка… А я заволновался: вдруг анорексия? Мало ли… Ты, знаешь что, Танюх, кончай худеть, а то мы тебя потеряем. Помрешь в своей съемной берлоге – и не заметит никто… Хошь, в гости приду? Эдди Ван Халена послушаем. Клёвый музон, Тань: зуб даю – заценишь… Колбаски принести?