Дедушка

 
                Сегодня решила навести порядок в ящиках письменного стола, чтобы выкинуть бумажный хлам и освободить место для записных книжек и альбомов с фотографиями. Думала, это займет у меня не более часа, но стала перечитывать то, что собралась сжечь. Вот конверт, подписанный детской рукой. Адрес редакции газеты, в которой я работала в начале девяностых годов. 
                "Здравствуйте, тети и дяди из районной газеты! Вы просили рассказать о самом близком и дорогом человеке. Давайте познакомимся, и я буду рассказывать. Меня зовут Катя, учусь в пятом классе. Я люблю и маму, и папу, и бабушку, и брата, но написать хочу о дедушке.
Он у нас высокий и широкоплечий. Когда я была совсем маленькой, то говорила, что у дедушки горб на пузе растет. А он отвечал: "Это, внученька, трудовой мозоль". У дедушки глаза голубые, а у нас у всех карие. Раньше мне тоже хотелось иметь голубые глаза, похожие на море или горы, чуть голубеющие за нашим огородом. Говорят, что дедушка у нас молодой, он еще не на пенсии. Но я думаю, что не совсем и молодой. Голова у него уже седая. Правда, когда он в хорошем настроении, мы с ним и с братом играем в ловитки (у нас так догонялки называются). Дедушка еще быстро бегает. Он сделал нам большую качелю в саду, даже мама любит покачаться тихонько на ней. Вообще-то дед многое умеет делать.
Но наступает день, когда он приходит домой пьяный, на другой день - еле-еле тащится, потом кто-нибудь его волочит. Бабушка начинает кричать, ругаться, а он, бесчувственный, лежит, свесив голову, и что-то бормочет. Маленькая, я обвиняла бабушку, просила, чтоб она не кричала. Теперь понимаю, как тяжело бабушке видеть его запои, которые длятся неделями. Дед становится дряблым, обвислым. Серая щетина торчит во все стороны, глаза мутные и почему-то не голубые, а бесцветные. И еще запах от него идет неприятный.

"Катенька, внученька моя, даю тебе честное слово, что завтра ни капли не возьму в рот". И лезет целоваться слюнявыми губами. Я плачу, уговариваю, прошу, кричу. Завтра с раннего утра он убегает из дома и покупает по своим точкам самогон. И вновь приходит грязный и пьяный. Мне жалко и его, и бабушку, и всех нас. Когда дед пьет, в доме становится неуютно, все злые, неразговорчивые, какие-то серые.

Помню, было мне лет пять. Пошла я с  дедом на работу. С утра он был нормальный, "как стеклышко". Пока он занимался своими делами, я нарвала травки, сделала постельку для куклы, сплела из одуванчиков веночек, поймала бабочку и посадила ее под банку, чтобы она выродила малюсеньких бабочек.
- Дедушка, ты где?- крикнула я, не увидев его.
- Иди сюда, возьми вот конфетку.
Я подбежала и увидела, что под деревом в тени сидят вместе с ним двое дядек и пьют. На газете лежит кусок хлеба и немного сала. Один дядька уже голову держать не может, она у него словно на веревочке болтается. Второй курит, а пепел прямо на сало падает.
- Дедушка, пойдем домой, бабушка ругаться будет.
- Ей как ругаться, так и меда не надо, - бормочет дед и выпивает остатки из стакана.
- Пойдем домой, все переживают, что нас нет,- я тяну его за руку.
Он кое-как встал, и мы пошли. Дед шатался, спотыкался, терял фуражку, останавливался и вдруг упал.
- Дедушка, вставай, мне холодно.
Упал он в той части парка, где люди мало ходят. Я испугалась, что деда  умер. Глаза закрыты, ничего не говорит, бледный.
- Дедушка, не умирай, я боюсь. Кто же в ловитки будет с нами играть, кто на море нас повезет?
Вдруг послышался какой-то звук. Я вскочила, оглянулась, но никого не было. Смотрю, под дедом лужа образовалась. Наверное, мочевой пузырь лопнул, подумала я, или желудок проткнулся какой-нибудь веткой, и оттуда вытекает самогонка.
Я плакала, что умер дедушка, что сейчас сама умру, а мама так и не узнает, где я.
Проходила какая-то тетечка, качала головой, хотела меня домой отвести, но я же не могла оставить мертвого дедушку.

Вскоре пришли бабушка и папа. Это им тетечка сказала, что мы в парке. Папа погрузил деда на тачку и повез домой. А я плакала, что деда везут в грязной тачке, в которой раньше возили уголь и навоз. Бабушка вела меня за руку и успокаивала.

Раньше мне говорили, будто дед не пьяный, а больной. Теперь я сама понимаю, когда он пьяный, но брату тоже говорю, что дед заболел. Вырастет, сам поймет, чего прежде времени его расстраивать.

Дяденьки и тетеньки из газеты, напечатайте, пожалуйста, мое письмо. Я дам его прочитать дедушке, может, он пить перестанет. Зачем же нас мучить? Ведь мы его любим."

Я вспомнила это письмо, присланное на конкурс. Редактор почему-то занервничал и  не разрешил его публиковать. Сотрудникам сказал, что не по теме конкурса, а мы не стали с ним спорить.

(Рассказ опубликован в альманахе "Планета друзей" №61, 2018г.)