Дождливая грусть

Крупные капли дождя оставляли на лужах почти правильные, какие-то нереальные круги… Вода тонкими струйками бежала по зонтикам, сумкам, манжетам рукавов, вовремя не спрятанным под эти самые зонтики… Дождь выстукивал мелодию, его мистическая музыка завораживала, как заклинание вуду. И уже было непонятно, это капли дождя стекают по Ее щекам или Ее грусть заставила плакать окружающий мир… Печаль окутывала Ее, как туман, как тонкая сетка воды, а вырываться не хотелось. Просто не было сил. И внутренние резервы никак не мобилизовывались на борьбу за подъем настроения.

Она шла по потемневшей улице и ничего не видела. Внутри и снаружи Ее было грустно, просто море, нет, океан грусти. А имя всему этому – одиночество. В свои 40 лет Она не перестала мечтать, но перестала обольщаться. На свой счет, по крайней мере. И не ждет не только рыцаря в доспехах на белом коне, но и просто дачника на велосипеде.

Отрывистое стаккато дождя оптимизма не прибавляло… В душе поднимало голову нечто со склонностями заправского мазохиста: «Ага, мне плохо? Выхода нет? Ну, что ж, пусть будет еще хуже… Пусть мир увидит, как я умею переживать и мучиться…» Идиотизм, конечно, но это самомучение приносило какое-то извращенное удовольствие. Наверное, дедушка Фрейд нашел бы все это классическим вариантом душевной и телесной неудовлетворенности, но легче от такого диагноза не становилось. Даже дедушке Фрейду.

Глядя на свежевыросшую и только что умытую зелень деревьев, хотелось просто обрыдаться, в голос завывая о своей собственной нелепости, о бесталанности, почти никчемности. Талантов и не было никогда, а способности, коими не обделена была в юности, растворились из-за полной и абсолютной их невостребованности.

Оказалось не нужным, лишним умение рифмовать (никто и не замахивался на стихосложение). Ладно, это Она еще могла бы причислить к разряду недостатков. А что можно сказать об умении печь пироги, делать торты и пирожные, запекать мясо семнадцатью способами и подавать салаты в самовыпеченных корзиночках из разных видов теста? Как оказалось после 15 лет всего этого деланья, это не просто не было нужно, но и тяготило того, для кого, по большому счету, это делалось. А классические ужины со свечами, оказывается, доводили человека до психоза…

Знать бы об этом тогда, 10 лет назад... Это уже потом, после того, как все кончилось, Она узнала, что играть надо по правилам, ничего не предлагать, пока не попросят, не пренебрегать разборками и скандалами, не быть слишком уступчивой, настолько, чтобы все забыли, что ты тоже умеешь возмущаться и быть ох какой жесткой.

А потом оказалось поздно бунтовать и доказывать, это вызывало только недовольное удивление на тему «Что с тобой сегодня?» А это не сегодня! Это давно! Только претензии некому предъявлять! Сама домик построила, сама и живи! А жить-то оказалось невозможно, вот все и поломалось. Прямо какой-то большевистский вариант – мы мир разрушим до основанья, а затем… А вот дальше программка действий то и заканчивается, что делать – никто не знает. Ни большевики, ни, тем более, Она… Впрочем, у них поглобальнее ошибочка вышла. Только Ей ее отдельно взятая жизнь дороже, пусть простят уж… А еще у борцов за неизвестно чью и от чего независимость было одно преимущество, уж передо Нею – это точно: они могли напиться и забыться, что и делали регулярно, с удовольствием и с незаурядным знанием дела. Она не умеет. Честно и неоднократно пробовала – не выходит. То есть напиться – не вопрос, а вот забыться – фигушки, еще хуже. Пить-то предполагается либо в полном одиночестве (ночной кошмар психиатра), либо в компании такой же одинокой тетки с гормональным дисбалансом.

Да, еще парочка таких же оптимистичных воспоминаний под жизнеутверждающую музыку дождя – и жалость к себе, любимой, затопит мир… а уж ближайший переулок и подавно. Но где набраться оптимизма и чего-нибудь еще такого же?.. Как Алиса в стране чудес, Она ждет, что кто-то придет и начнет утешать и уговаривать, развеселит или хотя бы заставит улыбнуться, да не кривой саркастической ухмылкой со взглядом внутрь себя, а весело, с уверенностью, что Она нужна, и не только начальству, чтобы заткнуть дырку в ближайшем субботнике.

На сайтах знакомств (да, Она и там была) предлагают заполнить анкету, при знакомстве надо рассказать о себе. Ну, тут полный тупик! Ну, что можно сказать о себе? Рост, вес, знак зодиака? А кому он, этот самый знак зодиака, там, на сайте, нужен? В вопросник вынесены размеры… ну, понятно чего. А это на кой? Какая разница, сколько там сантиметров, если не указано, эта хрень вообще работает? Да, и разве это главное? Хотя… может, для кого-то и главное. Пишут: «Цель – виртуальное общение», но при этом указывают желаемые внешние параметры собеседника. Скажите, зачем для ВИРТУАЛЬНОГО общения внешние параметры?

Вычитала в книгах мысль (на дословность не претендую): «Они писали друг другу письма 5 лет и не надоели друг другу, поскольку каждый писал только о себе». Здорово!

Фаина Раневская сказала: «Если вам есть, кому рассказывать свои сны, то вы не одиноки». Ей некому рассказать свои сны, и не только сны. И не только тревоги. И не только… То есть, конечно, можно найти слушателя и смотреть, как он (или она) уныло зевает и не таясь смотрит на часы, ловя момент смыться. Оно Ей надо?! Вот оно – одиночество! Сидишь, как старая придурочная принцесса, в еще более старом двухкомнатном, давно не ремонтированном замке стандартной планировки, дышишь никотином соседнего замка под Рамштайн из замка этажом выше, сознавая полную бесперспективность процесса. На коленях кошка, в руках вязание, взрослый сын занят своими делами… Классика жанра!

А хочется услышать телефонный звонок. И чтоб не сына, а Ее! Мужской голос, похожий на хороший коньяк. А в нем бы да заинтересованность и ожидание. Желательно еще и просьба. И тревога – согласится ли. Ну и пусть банально! И фантазия у Нее еще та! Просто где уж тут фантазировать, когда и этого-то нет. А вдруг будет?! Ага, завтра!.. Разбежаться и упасть!.. И телефон зазвонит (нет, не будильник Кашпировского!), и голос там может оказаться, а ну как спросит: «Номер вашего телефона 31-….-….? Проверка со станции». И все! Караул!!!

А крупные капли дождя по-прежнему оставляют на лужах почти правильные, какие-то нереальные круги… И мелодия грустная, как будто ее играют на одной гитарной струне…