Окурок

В бар небольшого городка в Коннектикуте «Писающий Джо» вошёл мужчина. Первое, что он увидел — это висящий над барной стойкой портрет бородатого пузана, выпускающего содержимое своего мочевого пузыря в расставленные перед ним пивные кружки.
— Это, я так понимаю, и есть писающий Джо…
— Он самый. Десять лет держит титул чемпиона, — ответил бармен.
— Ничего, — вмешался небритый справа: — В этом году многие ставят на Марвела. Тот ещё ссыкун. А Джо уже не тот.
— Прикуси язык. Что выпьешь, незнакомец?
Незнакомец полез во внутренний карман пиджака:
— Я тут кое-кого ищу.
— Я спрашиваю, что будешь пить? А справочное бюро на вокзале, только там не наливают.
— Джин.
— Держи.
— Это же виски.
— В самом деле? – без интереса сказал бармен.
— Я ищу вот этого… Вот его.
Бармен взглянул на положенную перед ним фотографию.
— Хм. Кого-то напоминает.
Рядом с фотографией легли пять долларов.
— Это Билли Хуч. С заправки Джонатана Споута. Раньше тут частенько появлялся, что-то давно его не видно. И не удивительно. Он мне должен тринадцать баксов, и, готов поспорить, не мне одному.
— Билли Хуч? – оживился небритый: — Не может быть. Позвольте взглянуть, мистер? Ага. Не, это не Хуч. На папашу моего похож. Копия, — он залпом осушил стопку, налитую незнакомцу: — А вообще поразительно знакомое лицо. Готов поставить четвертак, что я его видел. И совсем недавно.
— Где же?
— Брр, — почесал взъерошенную голову небритый: — А вот это вопрос ещё на пинту кукурузной. Не вспомню.
— Да, пожалуй, что не Хуч. У того рожа ещё отвратительней, а это солидный человек. Джентльмен. Может быть это Гарри Карлсон? – предположил бармен.
— М, — пожал плечами небритый: — Не. Карлсон толстый, как моя тёща, и не курил отродясь. А этот мистер стройный, как овечка, и с папироской. Не, не Карлсон. А вот, пожалуй, Бобби Хобот…
— Из мастерской?
— Ага. А может…
— А что, он, собственно, натворил? А?
— Так, — недовольно вздохнул незнакомец: — Покинул место, которое ему не следовало покидать. И что удивительно. Все к кому я не обращался, все как один говорят, что его видели, но никто не берётся утверждать, что его знает.
— Ты вот что, приятель, приходи сюда вечером. Вечером здесь народу много, может кто чего и скажет. Окей?
— Ладно, — мужчина надвинул шляпу на глаза. Вышел.
Он прошёлся по центральной улице, закурил, и тут ему на глаза попался плакат. Судя по всему недавно наклеенный. На плакате красовался тот, кого он искал (только теперь он был прилично одет и в галстуке) и большими алыми буквами было написано: «Голосуйте за нового мэра! Гумберт Майерс. Голосуй или потеряешь!». Мужчина еще раз сверил изображения.
Окурок выпал изо рта человека, который предпочитал джин виски, и угодил прямо ему в ботинок.

15 июнь 2019