Письмо

Где ты? Я ведь скучаю, ты знаешь?
Если честно, то ты не так уж и нужен, чтобы существовать. Правда, без тебя это - одна скука.
Всегда есть надежда, что тебя однажды найду: в суете, в лицах, в проклятом свете фонаря той зимой. Ты помнишь этот свет? Я думаю, что нет. Ты никого не запоминаешь, а от того и не забываешь.
-"Привет. Как жизнь?" - спросил ты меня тогда. Черт, милое моё, разве я помню, что сказал, смотря в эти глаза? Снег не давал мне тебя хорошенько разглядеть, но вид твой я на век растворил в реке мыслей.
С тех пор много лет прошло...Знаешь, я стал чем-то на тебя похож. Я не помню уже твоего имени и голоса, но в том бурном потоке, что когда-то был автомагистралью мыслей, где то и дело сталкивались идеи, вылетая прочь, ты стал дорогой, по которой уже десятки лет снуют те же самые идеи, те же самые чувства.
У тебя нет ни лица, ни имени - вот что я понял не так давно. Как думаешь, хорошо ли это? Время настолько скоротечно, что у тебя лика нет, а время, сокровище моё, - то, с чем приходится мириться. Раз такое дело, то и думать об этом смысла нет.

Но всё-таки...

Я же скучаю, а тебя всё нет и нет... Куда ты делся?
Не стоит завидовать тем, кто с тобой сейчас, но, милая моя, я жду тебя.
Может, ты спросишь, от чего я обращаюсь к тебе в разных лицах? Однако, вспомни, что его у тебя нет.

Если решишь заскочить на пару дней - заходи, но лучше уйди. Из моего сердца. Ты такой свой, но такой чужой под этим небом.

Моё счастье.