Расскажите ей...

 

                Николай Ангарцев (nestrannik85@yandex.ru)

               
                РАССКАЖИТЕ ЕЙ…



                Источники вдохновения:               
                очередное, слюновыделительное и злобопыхательное интервью А. В. МАКАРЕВИЧА очередному интернет-каналу; 
                случайно отыскавшаяся компакт-кассета, на которой автор вместе с покойным ныне В. Э. ГАЙНУЛОВЫМ (Бабаем), в году этак 96-97-м, трогательно нетрезвые, но на два голоса, исполняют авторскую вещь Бабая «Расскажи мне сказку, расскажи былину — как украли царство, а не половину»;   
                возрастные ограничения: 18+.


               
                Расскажите, Андрей Вадимович, ей, нынешней, крепко за 50, вдове, возможно, моей бывшей однокласснице (а у меня, учившегося в 4-х школах различных городов, их наберётся предостаточно, с разными, думается, судьбами) чей муж, когда-то кудрявый весельчак и балагур Мишка (Серёга, Лёшка, Вовка, — да без разницы), женившийся на ней сразу после дембеля из войск ПВО (ракетных, связи, ВДВ, стройбата — да мало ли), вот уже как 20 с лишним лет лежит в могиле, отравившись тем пойлом («Ройяль», «Майор», «Распутин» и проч.), что Ваши друзья-демократы, повизгивая от предполагаемого навара и наплевав на привязку хоть к чему-то человеческому в своих поступках, потащили в эту страну, сразу после того, как по обыкновению, нетрезвый Е. Б. Н. кое-как слез с танка.   
                Расскажите ей, слушавшей бессчётное количество раз записи Ваших бутлегов 79-го, 80-го или 81-го годов (не имеет значения, они все одинаково неряшливо записаны и убого сыграны), до осыпания магнитной плёнки ТИП-10, онемения пальцев от безжалостно-тугих, клацающих переключателей перемотки ленты «вперёд/назад», на магнитофоне «Астра» («Маяк», «Снежить», «Илеть», «Нота» — хватало всяких), чтобы ещё раз послушать «Солнечный остров» или «Свечу». 
                Расскажите ей, ныне намертво вросшей в раздолбанную, малогабаритную кухоньку, неказистой, бывшей ведомственной квартирки в каком-нибудь почти умершем городишке, затерянном в Костромской, Вологодской, Саратовской, Ульяновской области — да, бл.дь, везде, кроме Москвы, Сочи и Кавказа, — где раньше был минимум десяток исправно работавших предприятий, а ныне они либо заколочены досками, либо сданы в аренду хачам под склады фруктово-овощной мешанины, где платят унизительные крохи, а вечерами на улицах кромешная тьма, из которой скалят гнилые зубёшки уже человекообразные подростки, — расскажите ей, своим привычным ещё с «Марионеток», семитским говорком, что по большому счёту, ведь получилось, а? У Вас-то точно, без балды, срослось всё ровно. Шутка ли — новая Конституция, всамделишный парламент, 40 сортов колбас (правда, куда-то исчезли коровы, но лучше не углубляться), свободный выезд за границу!      
                Утешьте её, Андрей Вадимович, в доказательство благих перемен, показав свои фото, с аквалангом и без, снятые на Мальдивах, Бали, Сейшелах, Лапландии и Багамах — и ещё чёрт знает где, куда Вас только не заносил сказочно длинный хер рекламных контрактов.
                Не забудьте спеть — думаю, «Костёр» — зимой у неё скверно топят. И вздохнув, она, уже отравленная едой с европейских помоек, растратившая свои лучшие годы на убогое старание просто выжить, — и за это презираемая всеми, от Ксении Собчак до собственного внука, она, возможно, поймёт и простит Вас, несмышлёного.
                Но есть ещё Бог, Андрей Вадимович, —  я думаю, Вы об этом слышали, — и Он, полагаю, не простит.
                Ведь Ваша рука была далеко не последней среди тех, что опрокинули нашу колыбель.      

©