Ария сидящего пассажира

   Еду как-то домой в автобусе, стою. Рядом сидит пожилой мужик с загипсованной рукой. И начинает мне что-то рассказывать как ни в чем не бывало, как будто мы уже года два беседуем. Пытался не обращать внимания, но тут время останавливается, и маршрут кажется вечностью. Думаю, пора вступать. Ария стоячего пассажира. Он жаловался, что не может поговорить с сыном, потому что рука в гипсе. Они руками, оказывается, разговаривают. Немые, блин. Сначала этот того колотил в детстве, теперь тот этого. Я говорю:"- Ну хотите, я с ним поговорю?" Он замахал целой рукой: "Ты уйдешь, а мне с ним разговаривать придется." Вот, думаю, семейка говорунов. И тут время воспряло духом, и прибавило темп. Мужик опять расплылся в беззубой улыбке, и даже проглянул румянец счастья. Я понял, что это счастливая и гармоничная ячейка общества. Автобус, как ковер-самолет, быстро домчал до моей остановки и даже плавно причалил. Мы тепло и так же быстро попрощались, и каждый продолжил свой путь, туда, где нас ждут облака...