Эта книга твоя...

Эта книга твоя, но не знаю, кто её сочинил.
Она — слияние невозможного, будто дорога Сочи-Нил.
Я не писал стихи, их автор не я, а стихия
и химия чувств, что хитрая химера хилая.

Эта книга твоя, но не знаю, правильно ли
называть тебя Праздник, как делал когда-то Дали.
А может, сюжетно отвергнешь меня, как Лу Саломе?
Украсишь мною себя, как зал, картиной Мане?

Эта книга твоя. Эта книга — сам я. Эта книга — семья
из сотен страниц, что приютили рифм странниц.
Эта книга — кардиограмма, она свидетель великого чувства.
Эта книга твоя, её сочинили во имя искусства.

Я дарю тебе книгу: это всё, чем владею.
Я дарю тебе главное — поэта идею.
Я дарю тебе то, что не дарил никогда:
я дарю тебе славу, а с ней и себя.

И пусть я ничтожен, жалок и глуп.
И пусть я играю в поэта и глух
мой читатель к словам, что я пишу.
Винить себя я отнюдь не спешу.

Эта книга жива, и ты её мать.
И дочь твою скоро будут ждать,
как гостя почётного всея Руси,
но её ты от славы пока упаси.

Я стану известен лет в сорок пять.
Но правда, знаешь, на это плевать.
Я просто хочу увековечить тебя,
ведь если не ты, то кто же я?

Единое целое на единой сцене.
Единое целое с единой целью.
Единое целое воедино сцеплено.
Единое целое навсегда целое.