Джентльмен

Так хочется  стать джентльменом. Вот так раз,  бац, и проснуться ранним свежим утром в огромной кровати под балдахином,  в белой пижаме и с колпаком на голове.  Нащупать рукой на ажурной тумбочке колокольчик.  И звонко так возвестить о начале дня, звеня колокольчиком и одновременно  вызывая дворецкого.  И он такой  денди,  вышколенный,  с прямой как лом спиной, заходит и подает мне тапочки. 
-"Как Вам спалось, сэр?"
- "Спасибо Бэримор (дворецкий должен быть обязательно  Бэримором) прекрасно. Подай мне завтрак в малую столовую."
- "Как пожелаете, сэр"
Я завтракаю овсяной кашей,  пью английский чай с молоком и французским круассаном.  Дворецкий подает мне отглаженный фрак и цилиндр с тростью.
- "Завтра, по окончании дежурства, подай мне экипаж к части, сегодня пройдусь пешком." 
Я не спеша направляюсь на службу. По дороге здороваюсь со всеми приподнимая цилиндр.
На службе, в  пожарной части, меня встречают все такие же джентльмены.  Мы раскланиваемся. Потягиваем на фасаде сигары и дежурно интересуемся: "Как прошли ваши выходные, джентльмены?"
 На разводе начальник из герцогов. Эти аристократы голубых кровей давно захватили все руководящие посты. Куда деваться?!  Сам внук английской королевы водит спасательный вертолет. Но мы не жалуемся,  мы же джентльмены.
- "Джентльмены,  для приема сдачи дежурства разойдись!"
-"Так точно, сэр! Есть, сэр"
Все чинно и благородно разбредаются по местам и вежливо принимают дежурство,  поверяя белоснежными перчатками чистоту в отсеках и по написанным каллиграфичным почерком описям наличие ПТВ.
Три звонка, мы прощаемся с дежурной сменой. Они приподнимая цилиндры желают нам "сухих рукавов". Можно идти на утренний чай.  Но в это время звучит тревога. Где-то в квартале, явно не джентльменов, горит квартира на 18-ом этаже. Мы чинно,  не сгибая спины,  но быстро одеваем боевки и мчимся.
По прибытию так и есть, дым с балкона. Одеваю противогаз, беру, лом,  веревку,  ствол,  три скатки рукавов. Пошли.  Пешком.  Ибо я пожарный, и на пожаре приучен не пользоваться лифтом. Мокрые от пота поднимаемся на нужный этаж.  Ноги и руки деревянные.
В мозгу только одна мысль: "---".  Вообще-то даже мысль не появляется. Сердце бешено скачет от пяток до макушки, вышибая все мысли.
  Вот она заветная дверь. Металлическая. Закрыта.  Звоним. Стучим. Не открывают. Надо вскрывать.  Начальник караула дает команду командиру отделения: " Сэр, заводите бензорез". В это  время дверь распахивается.  Выглядывают три довольные морды лица.  "А что тут такое? " интересуются у нас совсем не по-джентельменски. 
-"Простите господа,  у нас сообщение о пожаре на эту квартиру!".
-"А у нас все хорошо. Это Вениамин на балконе вэйпит!"
И на кончике языке сама собой возникает и почти срывается отточенная четкая и емкая фраза, на всем понятном матерном:- "*********". уж простите мой французский. Как с ужасом понимаю, что вслух то мне теперь нельзя. Я же джентльмен...

- из книги:"Психическая стойкость и доблестный настрой на пожаре."