Кто...

    Кто вырезывал узоры листьев из плотной бархатной бумаги?  Ручкой кисти выдавливал сетку прожилок. Вдыхал жизнь в тонкие полые трубочки середины листа... Плёл из тонких шёлковых нитей накидку и рвал на куски. Клеил на сторону, видную, лишь когда ветры студят перегретую чашу вод.  Для удовольствия,  садил поверх бусины божьих коровок. Осыпал стеклярусом разноцветной пыльцы... Кто он, этот искусник?
   Лоскутки траурного панбархата стянул золотой ниткой, вплёл в неё ломкие лепестки слюды, и... - лети, шмель!
   Истёртое в шмальту стекло неба,  осыпалось. Между делом. На барвинки, ипомею, колокольчики, лён и цикорий. Что осталось - досталось мелкому цветку с крепкой памятью и большим сердцем. Уступчивому, застенчивому, слезливому... Верному себе и тому, кого полюбил.
   Кто он? Он не ты...

- ...не указуй на меня своим нечистым пальцем...
- ...не касайся своими немытыми помыслами...
- ...не перечь...

   Столько перца, порчи, - вовне и внутри. Опасливо отстраняя ногой задиристые воланы шиповника, ровняем себя с беспамятством, втаптывая то, что не может стоять за себя.


   Кто-то листы вырезал. Кто-то смял. Кто то смел...