Существующие зря

Каждый день нам говорят как правильно жить и что нужно делать, чтобы не упасть в глазах окружающих людей. Один неправильный шаг, один незакономерный вздох и неаккуратный взгляд - это роковой удар под рёбра вашей социальной деятельности. Вместо обыденных и скучных "Привет!", "Как дела?", "Пока", "Понятно"  будут лишь бегающие глаза и эмоциональная отдалённость. Сегодняшний товарищ и друг завтра плюнет вам в спину и поставит подножку, желая причинить как можно больше боли. И с этим сталкиваются очень часто.
Что это вызывает? Неподдельное чувство жалости к самому себе, непреодолимое желание избавиться от свалившихся на голову невзгод в считанные секунды. Вчера я непроизвольно поймал себя на мысли, что чувствую такую беспомощность и духовную слабость, от которой начинает тошнить. Ощущение невозможности принимать решения и жить без давления со стороны, да, даже просто жить. Люди прекратили плакать, потому что будет стыдно, когда об этом узнают посторонние. Люди перестали говорить правду, потому что это не приносит выгоду. Люди перестали быть людьми, превратившись в животных, хотя, животным наверняка оказалось бы крайне обидно узнать о подобном сравнении, имей они зачатки сознания.  Даже мой кот иногда кажется умней и сообразительней соседей, живущих этажами выше. Только усатый проказник совершает действия необдуманно, а жители квартир - намеренно.
Но мне ли судить других, когда сам не без греха? Трудно однозначно ответить на этот вопрос. Забавный факт, но недавно пришлось поразмышлять над последствиями собственных слов и решений, что привело к ужасным выводам - подсознательное нежелание быть настоящим. Как из губки пропитанной нефтью, из меня сочится чёрная масса гноя и чего-то мёртвого, принятого называться "душой". Несмотря на возвышенность звучания и псевдокрасочность описания - это отвратительно. Ежедневно приходится сталкиваться  с бесхребетностью собственного "я", неспособного противостоять зоне комфорта. Вместо приятного лимонада и вкусного мороженого на столе располагаются лишь упаковки с таблетками разного назначения. Но ничего из имеющегося здесь не смиряет головную боль. Хочется просто заплакать, уткнувшись лицом в дрожащие колени и закрыв все двери в маленький мир. Не нужно даже тепло от окружающих людей - дайте лишь маленькую, малейшую возможность прокричать всё-то, что томится где-то под артериями,  кожей и рёбрами. Пробейте мне грудную клетку ласковыми и мягкими ладонями, выверните все кости наизнанку и превратите спину в крылья ангела - я никуда не улечу. Тварь, что рождена ползать - никогда не взлетит в небо, как бы она того не желала.  Тварь, что рождена и получила имя - рано или поздно затеряется в сотня, тысячах других, подобных ей. Ведь если среди тёмных ворон всегда есть белая, то значит и среди всех белых есть самая чёрная? Значил ли это, что можно быть брошенным птенцом, которого бросили другие брошенные птенцы? Значит ли это, что человека могут не принять в общество непринятых?
Тебя судят по одежде, встречают по одежде и провожают по одежде. Поговорки, высказывания по этому поводу - лишь бесполезный лепет для утешения. Приди на встречу выпускников в парадном белом костюме, в белой шляпе и с тростью, приобретённой под заказ - но ты всё равно будешь самым чёрным и омерзительным, как бы рьяно не пытался скрывать это. Для окружающих созданный образ будет убедительной куклой, подающей признаки жизни в нужные моменты, жаль, что для самого себя ты по-прежнему останешься отвергнутым. В твой монастырь приходят со своими правилами и диктуют их на проповедях. Весь твой мир - уже давно не твой, а ты - уже давно не ты. Все мы - лишь копия копии, несуществующей в реальности. Индивидуальности без грамма, без малейшей доли чего-то неповторимого. Это всё слова, бутафория, игрушка в руках кого-то, кого нам не дано увидеть. Каждый из нас действует по зову сердца, разума, холодного и математического расчёта, карьерного роста. 
Мы сами как игрушки, стоящие на поле битвы и сражающиеся за сундук с сокровищами. Наши ценности разнятся, поэтому отличаются и призы. Что для одного успех и победа, то для другого лишь проходной этап, поребрик, на который можно легко заскочить. Только падать даже с него больно. Больно ломать самого себя, сдавливая собственное горло дрожащими пальцами, больно смотреть на отражение в зеркале и впадать в истерику от увиденного, больно просто существовать, обременяя кого-то своим присутствием.
Поэтому у нас столько выходцев из окон, выходцев из жизни, не справившихся с давлением, впивающимся острыми гвоздями в висок.
А что, если не ты зверь, загнанный в ловушку, а я? Что, если сторонний наблюдатель всё это время просто притворялся, делал вид, что игра идёт по его правилам? По негласным правилам, известным одному лишь Богу, смеющемуся над происходящем на маленьком экране телевизора. Мы сами придумываем себе проблемы, сами тонем в них по горло и обвиняем других в этом. Мы сами убиваем себя, убиваем то, что видим, то, что любим и чем дорожим.  Мы то, чего не должно существовать.

Мы то, что многие не помнят,
Мы те, к кому все равнодушны,
Мы то, что вскоре похоронят,
Мы то, что быть не может нужным.

Мы просто куклы в мире сказок,
Мы лишь могильные цветы,
Мы лишь носители для масок,
Герои рухнувшей мечты.