Весь мой слог
пафосом пропитан,
а иначе пресный он,
как пита.
Рифмы давят,
как прототип кокпита,
что на заводе
сделал раб пропитый.
Я не умел писать. Capito?
От вас ответа нет. Вы свита,
что крепко меж собою свита,
а на деле все вы вместе с виду.
Хватит слов.
В стихах мне боль
she
нечего сказать.
Зачем всё это?
Самому себе
чтоб попадаться на глаза?
Я не умел писать и боль
she
пробовать не буду.
Всё, что от стихов осталось, —
лишь эмоций груда.
Я не пишу.
И боль
she
пробовать не буду.
Зачем?
Кому?
Писать, покуда
не научусь писать совсем?
Зачем?
Кому?
Уж лучше вовсе покончить мне со всем.
Я не пишу, и боль...
Я не пишу, и боль...
© Copyright: Андрей Варвар, 2019
Свидетельство о публикации №219062201346
Свидетельство о публикации №219062201346
Рецензии