Страна как страна, только нечем дышать.
В атмосфере - лишь ложь стопроцентная,
И опутана сетью она, - то ли пьяная,
То ли общим аршином совсем не измеренная...
Громоздятся церквей короба,
Умирает послушно живое,
Мертвечина здесь правит механический бал, -
В перерывах ворует, ворует, ворует...
Страна как страна...
© Copyright: Василий Забутовский, 2019
Свидетельство о публикации №219062301015
Свидетельство о публикации №219062301015
Рецензии