Под обжигающим солнцем Таскании...

Под обжигающим солнцем Таскании его руки заплетаются у нее на талии в тугие косы, лаская нежно пальцами талию, а средиземноморский ветер колышет пряди волос, в такт их липким поцелуям. На нем белая, немного мятая рубашка, а в ее руках бутылка игристого просекко. И кажется: "Куда им? Уже хватит", но ни глотка не пригубили, кроме собственной любови. Ее изумруд глаз блестел от солнца в миксе со счастьем, и так не хотелось покидать сладкий рай, когда нужно садиться в старенький Весп и ехать: вдоль винтажных кварталов, теряться в маленьких переулках, в которых от ветра срывается с головы ее соломенная шляпа. Будто она, настоящая итальянка и всю свою жизнь была рождена купаться в лучах этого солнца. А ее держат за руку руки, заплетая их морским узлом, словно на счастье. Одергивая время от времени подол ее платье, в большой, кремовый горох, потому что ветер тот еще шалун — не даром он, мужского рода. И у них с ветром видимо по ней клокочет ревность... Когда ее позволено рисовать обнаженной, будто она великого мастера муза. Попивать в перерывах вина, привезённые с окрестностей Тасканы. И любить позволено, будто она в женском обличье Казанова. Гремя при этом на все окрестности браслетами и серьгами... Это любовь играла игристым внутри и бабочки ее сходили с ума: то ли по Италии, то ли по нему, то ли по ней в Италии.

Lionheart©