О поэзии

     Как-то, в одном из литературных журналов, я наткнулся на вопрос: «А знаете ли вы, что такое поэзия?»… И тем, которые знают, предлагалось присылать ответы в какую-то рубрику…
     Честно говоря, вопросы подобного рода всегда казались мне бессмысленными, если не сказать идиотскими, но… Ниже, некто критик и искусствовед, видимо для примера и ободрения подрастающих мыслителей, а возможно, для катализации умственного процесса у потенциально способных его понять, предлагал некую Универсальную Формулировку того, что он считал поэзией. Я уже не помню точно, что он там вещал, но его определением поэзии было нечто наукообразно-скучное, литературно-пышное, и, как ни странно, административно-категоричное… и вместе с тем, во всём этом – длинно-высокопарном и широко-претенциозном, ощущалась какая то узость…
Не знаю, возможно, это была узость его души, а может быть, это мной так ощущалась узость того прокрустова ложа, в которое он пытался уложить мою, не знаю. Но, отбросив журнал в сторону, я с раздражением подумал, что это обман, тот самый вечный обман человеческого ума, самый большой обман, который существует в этом мире – уверенность в том, что включив свет, можно увидеть то, что обитает во тьме…
Ну неужели, подумал я, этот человек, по-видимому, с университетским образованием, не понимает, что невозможно понять бесформенное, или то, что – имея в себе – являет нам все формы, просто придав ему одну некую форму, не важно какую? В этом мире нет универсальных форм. Неужели так трудно понять то, что определить, значит, ограничить? Что нельзя, невозможно, увидеть целостность, разглядывая её в лупу? И не важно, какой мощности твоя лупа, ведь парадокс в том, что, чем мощнее мы берём лупу, тем меньше видим целое.
    О, это вечное заблуждение ограниченного ума – стремление граничить безграничное. Для понимания духовной цельности мира оно глупо и кощунственно так же, как и отрицание этой цельности. Оно обман. Это самый большой обман – думать, что сможешь понять суть неизвестного, разглядывая его формы.
А ведь Поэзия – это лишь одно из имён этого Неизвестного, одно из Его проявлений. Есть и другие. Вечность, Бог, Любовь, Жизнь и Смерть. Возможно, это то, полноту чего можно осознавать лишь чувством. Понимание здесь просто неуместно, оно невозможно, потому что ограничено, является вторичным, частичным, а значит, ложным. И еще, возможно, это и есть та тьма, в которой, даже если бы и мог, не стоит включать свет. И это тоже не поддается пониманию, это можно лишь чувствовать. Только тот, кто никогда не чувствовал в себе ничего подобного, в заблуждении думает, что он что-то «знает»... например, то, что такое Поэзия…
    Я не знаю, что такое Поэзия, но я знаю, что Она позволяет чувству прикоснуться к тому, что нельзя понять, что Она расширяет способность чувственного осознания мира и себя, и даже, иногда, даёт возможность выразить это словом…

Пение птицы… разве это не Поэзия?
А понимает ли птица, о чём она поёт?
Всходит солнце… это ли не Поэзия?
Но знает ли солнце, зачем оно всходит?
Течёт вода в реке… и это – Поэзия!
Но видит ли вода конечную цель своего движения?
Осознаёт ли жизнь, что она такое?

Не знаю… я не знаю, что такое Поэзия.
Но пока я жив и хожу по земле,
Радуюсь солнцу и отражаюсь в воде,
Слушаю пение птицы и пишу стихи,
Я чувствую, что Поэзия во мне,
Что – Она – это я.

И поэтому, я живу на земле,
Следую за солнцем, отражаюсь в воде,
Слушаю пение птицы и пишу стихи.
Она во мне.
И потому, я –
Надеюсь и отчаиваюсь.
Радуюсь и печалюсь.
Ненавижу и сострадаю.
Люблю и хочу быть любимым.
И ещё потому, что я осознаю не только то,
Что понимаю, но и то, что чувствую…