Очерк

Начать хотелось бы с того, что во всех моих произведениях я так или иначе касался жизни. Да что там: если я пишу, значит, уже сама жизнь пишет. И я буду писать.
Так коснусь жизни с новой изнанки: Ребёнок без отца.

Ребёнок без отца ищет опору в друге, родителе. Так получается, что текст льётся не так, как мне хотелось бы. Если вы женщина и не уверены, что мужчина останется, то знайте. Ребёнок вплоть до конца его несамостоятельной, а может и самостоятельной жизни будет искать опору на стороне. Это будет выливаться, к примеру, в том, что он будет хотеть разделить своё: мысли, переживания, идеи, соображения с кем-то ещё. Ему постоянно будет хотеться, чтобы рядом кто-то был, он будет искать учителя. Я не буду писать страшные вещи. Просто знайте, это не просто неудачный случай в вашей и его жизни, это может вылиться в трагедию, которая может унести за собой жизнь или жизни.
Так что вместо того, чтобы пить и курить сигареты, мой читатель, и смотреть зомбо-ящик, сядьте разочек и подумайте что вы за человек. Но так как может показаться, что я перехожу на грубости, я скажу о себе, упомянув ницшеанские настроения. Я всегда был светел, добр и дружелюбен. Я всегда видел в людях только хорошее. А если его не было, я его придумывал. Но столкнувшись с миром, понял,  что в нём одно страдание.

И что ждёт душу, что рождается здесь?

И, чтобы ум за разум не зашёл, что же это мы привыкли волками жить? Таков мир? Ну. Так кто в нём живёт? Не мы ли. Да. Кажется, мы действительно волки. Да? Замечательно! Занавес.