История о сломанной картинке

Кто отпустил это чудо гулять по Москве совершенно одну? Она не умеет читать и писать, плохо разговаривает. Только испуганно смотрит огромными недетскими глазами, рисует и кого-то, кажется, ищет.
Она умеет рисовать. Это важно. Ей постоянно хочется рисовать и дарить взрослым картинки. Она маленькая принцесса с другой планеты. Похоже, ищет самолёт, потерпевший крушение здесь, в подземной пустыне . Так давно…

Сначала будет серо-серо, через север через юг… по зелёному до жёлто-оранжевого. Красиво.

Возвратиться, сделав круг. Она смотрит на большую схему исполнения желаний из сказки про семицветик . Она уже различает цвета, она любит рисовать.
Она маленькая и не чувствует слово «нельзя». Она не видит преград и не понимает для чего нужны турникеты.  Она –маленькое чудо.
 Где-то там… почти на светофоре стоит розовый дом . Тёплый, добрый, хороший как чай с одеялом. Она поднимает глаза и заглядывает в окна.
Не верю, что ты до сих пор не догадался. Она прекрасно умеет разговаривать на разных языках, преимущественно русских, просто не хочет. Ей плохо, сложно от собственных слов, потому что слова ребёнка стучатся в самое сердце. Обнимают. Обездвиживают. И будят в сердце радость, и переворачивают время вспять. Она привыкла рисовать, отдавать, снова рисовать. И только когда ты выйдешь, она найдёт что сказать. Она будет права. Она спрятана глубоко внутри.
Она похожа на котёнка, который не знает как согреться, делая вид, что в общем-то и не собиралась, не холодно. Так… Просто так знаешь ли сюда прилетела.  Она ходит вокруг да около, она боится, она слушает родных, друзей, подруг, преподавателей, старших, младших, своих и чужих, притворяясь способной лишь на жалобное мяу. Она маленькая покорная послушница. Она страшнейшая преступница против веры в чудеса.
Она знает, что где-то рядом ходит смерть, где-то на том мосту, где-то рядом с водой. Там произошло самоубийство. Оно разбилось, никто и не думал об этом жалеть.

Оранжевые папы, оранжевые мамы, оранжевые дети…

Она знает, что сегодня солнце сильнее и ничего не собирается менять.
Раздался бессмысленный звонок в другое измерение .
За ним последовал ещё один в обратном направлении , ещё более бессмысленный, но до боли реальный. Они опять возвращают меня. Они снова заставляют меня проснуться.
-Посмотри на свои руки
-Что?
-На руки свои посмотри и скажи какого цвета у тебя ногти
-Природного, а что?...
-А теперь скажи мне как давно ты была в ночном клубе. У тебя есть подружка незамужняя? Бери её и вместе идите, найдёшь себе там парня.. Одного, второго, третьего..Москва живёт НОЧЬЮ, развлекайся!
-Ты покрасила волосы в рыжий?
-Нет)
(ыыыыыыжий=))

Маленькая девочка улыбнулась, задрожала и исчезла как исчезает буква «р». Телефон внезапно отключился. Телеф…. он он он
 он старше меня и живёт своей жизнью.
Истории старше. Думаю, не больше чем на пару лет. Это не страшно, просто для нас пятнадцать минут вынужденного сна – уже вечность и чувство вины.
Картинка… Корабликом поплыла и застыла в ярко-зелёной бесконечности по-настоящему детских сказок.
 Её снова вытащили, ты знал, она не станет сопротивляться. Нет антивируса, без разницы что предложат – Белоруссию  или наркотики , ей нечем защищаться. Оружие скользит и падает в её детских руках и совершенно ей не идёт.  Ей нельзя даже в книжный, нельзя в музыкальный. Она непременно найдёт там что-то, что снова заменит ей реальность. И только магазин игрушек относительно безопасен. Для неё же самой…
  Неожиданно проявилась и напечаталась толпа улыбающихся девушек, закружились осенние листья, твоя девочка ушла.
 Тёплый дождь слезинкой покатился по щеке, когда я перешагивала трамвайные рельсы, я подставила руки и повернула их ладошками вверх... Именно здесь, на рельсах находится золотая середина, которую я искала. Где-то между хэппи милом и квантовой физикой тоже можно было пролить масло, почему нет? И это была бы совсем другая история.
Я стою и улыбаюсь. Улыбаюсь, потому что знаю свой уровень несовместимости с дискотеками, клубами и резкими изменениями внешности. Мне вернули возраст, и это вторая причина по которой я улыбаюсь.
Я посмотрела на свои руки и поняла, что в них уютно устроилось моё будущее.
Знаешь… Сказки всё-таки не твоё. Это каждый раз что-то новое.
У тебя единственный стиль.
Ты единственный.