История одной кружки

Пальцы выстукивают по клавиатуре:
"А если между нами мост –
Для одного он только нужен.
Чтобы его.."
...Стираю очередной бред. Тушу сигарету о пепельницу, уже ставшую постоянной гостьей на моем рабочем столе. Прихлебываю остывший кофе из кружки, той самой, со свадебной фотографией, подаренной тестем. Той, на которой мы в день свадьбы целуемся, и у тебя видна красная резинка от чулок. Пошло, бля.
Еще месяц назад я забрал ее с работы, отмыл, высушил, бросил внутрь обручальное кольцо и убрал пылиться в сервант. Поначалу даже разбить хотел, или выкинуть. И ее, и подушку с фотографиями, и картину-дерево с отпечатками пальцев гостей, и трафарет с нашей, с моей фамилией, и открытку огромную свадебную, и плюшевых ждунов в веселеньких нарядах жениха и невесты. Но так и не выкинул. Жалко как-то.

Пью из этой кружки потому, что других чистых не осталось, а эта еще ничего так, хоть и пыльная была. С посудой в доме беда такая, что кажется: в раковине кто-то поселился – неведомая цивилизация адских бактерий с Марса, или зараженных грибков из Израиля. Будем считать это творческим беспорядком.

Так, опять отвлекся. О чем я? Ах да, о рифме. Рифма не идет, вот ну совсем никак, не хочет рождаться, сколько не бейся. Я с трудом исторгаю в меру пафосные строки, но без помощи гугла срифмовать не могу. Слог – хорей, опять чертов хорей. Как не пытаюсь я выдать что-то неформатное и одновременно стройное, красивое и глубокое и в меру простое – выходит херня.
Перечитываю весь черновой хлам, что не удалил сразу, и хочется плакать от срифмованных глаголов, и всяких там "любовь-морковь-**ёв" "путь-будь-забудь".
Вроде бы есть еще какой-то запал, мысли о тебе никуда не делись, флэшбэки преследуют по ночам да по синьке, и старые фотографии, так и не удаленные с рабочего стола - тоже, суки, радуют глаз. И не могу я сказать, что переболел, успокоился. Но вдохновение молчит, а рифма не строится.

Знаешь, я начал верить в гороскопы. Я ведь Рыбы, знак таинственный, мечтательный, двойственный. Мягкий знак, в общем-то. Все Рыбы верят в гороскопы, даже если скрывают это. И я читаю его каждый день, в надежде хотя бы там найти ответ, пересукутся ли еще наши с тобой пути, или уже всё. И, кажется, таки всё: у долгой истории – сиюминутный скомканный конец, похуже последнего сезона "Игры Престолов".
А я ведь страдал, как положено, от души, полностью отдаваясь этому страданию, отчаянию и истерии. Это вылилось в неплохие стихи. Мне нравятся несколько работ, их не стыдно даже показать другим.
Сегодня, и если честно, уже несколько дней – ну никак не получается годная рифма, сколько не тужься, только бумага марается, прости уж за каламбур.
Кажется, я начинаю понимать: Что конец отношений, это не измены. Не сбор и вывоз вещей, и даже не подача заявления о разводе. Конец отношений, он вот прямо здесь и сейчас, когда выпита вся боль, вся дурь, злость и обида. Трепет и Любовь тоже выпиты до дна. И остается в душе, как в этой злосчастной кружке, только налет по стенкам, как от дешевого растворимого кофе, да противная гуща на дне. И ничего с этим уже сделать нельзя, только отмыть вручную и наполнить чем-то новым.

Эх, пойду, что ли, посудой наконец займусь.

Виталий Рогоза 20190626