Я не знаю...

Я не знаю, зачем я живу,
Если я никому не нужна.
И не сон это всё. Наяву.
Я  реально всё время без сна.

Сосны тянутся в небо, всё ввысь.
А берёзки колышут листвой.
Я же ни для чего не гожусь.
Я же ни для кого не герой.

Если я говорю – просто звук.
Или глупость, что хуже ещё.
Разве жизнь это? Замкнутый круг.
Нет просвета. Я в гуще чащоб.

Каждый сам по себе – кто вокруг.
Каждый знает, что делать, что нет.
Открываю окно – слышен звук,
Это очень старинный сонет.

Тот поэт, далеко и давно
Написал его, время поправ.
Шире я открываю окно,
Чтоб почувствовать гордость и нрав.

Тот поэт был талантлив и смел,
Каждый слог его страстен, удал.
Стих его никогда не тускнел.
И любой был под силу удар.

Почему же я сникла совсем?
Слово каждое ранит меня.
И в чреде ненасытных проблем,
Можно так всю себя разменять.

А сонет всё звучит и звучит.
Теперь, правда, в моей голове.
Ручейком он прохладным журчит,
Растекаясь по свежей траве.

И приходят и мир, и покой,
И оттенков иных новизна.
И плывут облака надо мной,
Начертав: «Ты кому-то нужна!»

(картинка из интернета, спасибо автору)