Бедная роза короткий психологический этюд

   Он дал мне розу. Случайно. В пылу нечаянной нежности, охватившей его в разгар женского праздника ко всем присутствующим дамам. Без исключения. Я оказалась рядом.
    Хмель недавно выпитого грузинского вина, льстивая прелесть скупых, а потому всегда головокружительных комплиментов, манящая близость крутого мужского плеча в белой рубашке – произвели со мной нечто невероятное. Непредвиденное. Почти бредовое.
    Я потянулась к нему, как тянется задохнувшееся после долгой зимы растение в пыльном горшке на подоконнике, к первому, пробившемуся сквозь соседние серые многоэтажки, весеннему, свежему порыву. Прижалась высохшими от сумасшедшего волнения губами к его гладко выбритой, вкусно пахнущей щеке, и зачем-то, удивляя саму себя, прошептала: «Я так сильно люблю вас...»
   Моя рука легла на его шею, его рука – на мою спину. Он что-то сказал. Не помню. Не знаю. Его губы, такие же сухие и горячие, коснулись моей щеки. Это длилось одно мгновение. Грудь к груди, щека к щеке, руки, сомкнувшие нас в объятии. Или целую вечность.
   Миг вечности.
   Вокруг стояли замершие в молчании люди. Я смутилась, он тоже.
   Все засмеялись. Засмеялись и мы. Зачем! Зачем!   
   Только что моя рука говорила ему – я готова к ласке, нежности, больше, чем нежности, а его рука отвечала мне – я могу сжать тебя сильнее, страстнее, ещё страстнее. Мы можем так любить друг друга. Я утолю твою жажду, а ты насытишь мой голод. Я – та, что тебе нужна сейчас. Ты – та, что мне нужна сейчас.


   Передо мной его роза. Одинокая, стройная, безукоризненная,  прекрасная.  Защищённая  высоким хрустальным вазончиком, привезённым из Германии моим папой, и кружевной салфеточкой, вышитой бабушкой. Я касаюсь кончиками пальцев упругих, бархатистых лепестков, они также нежны и терпки, как его губы у моей щеки. Этими же кончиками пальцев с оставшейся на них  бархатной пыльцой, я прикасаюсь к своим губам. Вот он – поцелуй. Тот, что мог быть. Тот, что почти был. Или был. Или не был.
   Каждое утро, просыпаясь, я смотрю на свою розу. «Я люблю тебя», - шепчу я то ли себе, то ли ей.  Опять дотрагиваюсь до своих губ, только пальцами, уже не рискуя коснуться лепестков. Она ещё жива! Сладкая горечь сжимает мне сердце. Так пахнет моя роза – горечью воспоминания и сладостью увядания. Я не подливаю ей воды, я не подрезаю её стебель. Она хрупка, как моя надежда. Она стоит наперекор времени, и, увядая, цветёт.
  Вечность мига.


   Иногда я вижу его на работе. Я прохожу мимо, взглядывая на него так несмело, что непонятно даже, смотрю я на него или нет. Он смотрит также, не поднимая головы. Или не смотрит, глядя вниз.
    Порой - на совещаниях, в коридорах, в лифте, в массе людей, наши взгляды скрещиваются. «Я могла бы любить тебя», - говорю я ему глазами. Он мне что-то отвечает, не очень уверенно. Так же, как и я. Его взгляд мне кажется печальным. «У меня всё ещё есть твоя роза!» - добавляю я в немой надежде подбодрить его и позволяю себе чуть-чуть улыбнуться, его губы вздрагивают в ответной улыбке.
   Как жаль, что я не умею читать в глазах.


   Он начальник. Он молод. Очень красив. Сколько таких взглядов, как мой, ищут его взгляда и улыбки. Он почти никогда не поднимает глаз. Но почти всегда улыбается.
   Весь день в разных концах рабочего коридора, то там, то сям слышится его имя. «Где Володя? Сейчас придёт Володя! Этот вопрос без Володи не решить! Володя, посиди с нами! Володя, чайку? Может, тортику? Володя, к телефону! Позовите Володю!»
   Он часто задерживается на работе. Он никогда не говорит «нет», но и «да» не говорит тоже.
   Дома его ждут жена и маленький сын.
   Вторая жена и второй сын.


    С розы осыпаются лепестки. Но она держится. Странная роза. Я их не подбираю, они так и лежат на кружевной салфеточке, вокруг хрустального вазончика.
    Я плачу. Слезам нет конца. Как у розы лепестков.
    Одна роза – и так много лепестков. Одна я – и так много слёз.
    Иногда я не знаю, хочу ли я, чтобы она так долго жила. Иногда я не знаю, надо ли, чтобы она не умирала.
     Но когда я смотрю на розу – пальцы сами тянутся к губам. Вот он, Володя, вот она – я. В этот миг мы вместе. Сколько может длиться этот миг?
      Бедная роза. Бедный Володя. Бедная я.