Она... Он...

 Она… Он…
 Она, его любила, а может и не любила. Сердце женщины для мужчины – вечная загадка. В отношениях между полами, всегда есть и будет недосказанность или недомолвки, в следствии чего, возникают домыслы и непонимание. Это в свою очередь провоцирует трения, как душевные, так и физические. Впрочем, без этого двойного взаимодействия души и тела, вообще бы ничего не было. Как в переносном, так и в прямом смысле! А иначе, откуда бы дети появлялись в этом безумно прекрасном мире?! В общем, скажем так: - Она его терпела! Снисходительно закрывая глаза на некоторые по её мнению неправильные привычки. Стойко переносила, ночные посиделки за компьютером, не совсем понимая, чем он занимается. Терпела любовь к пиву и бесконечным разговорам о поэзии, политике и другой ерунде.
 Он был типичный прохвост. Ни гроша за душой и всё его имущество поместилось бы в пакете для мусора. Разгульная молодость отражалась на его физиономии. Он смотрел на мир через хитрый прищур монгольских карих глаз, надежно спрятанных за линзами  квадратных очков. И абсолютно на всё имел свою точку зрения, часто непонятную для окружающих, но всегда убедительную своими запутанными аргументами. Нельзя сказать, что он был стар, глуп и бесполезен. Но и сказать, что он хороший человек, можно было с большой натяжкой и только вера не позволяла ему, окончательно превратиться в негодяя. Впрочем, у него были и неоспоримые достоинства! Он обладал харизмой, был красноречив, остроумен и талантлив. Любил творчество, свободу и дорогу.
 Они были похожи и не похожи. Оба не молоды и оба одиноки и все же, самое поразительное, как им удалось встретиться? В прошлом, они бы никогда не стали даже разговаривать друг с другом. Но прошлая жизнь, была в прошлом, а новая, вроде и началась, но шла совсем не так, как бы ей хотелось. Он же в силу своей неприхотливости был доволен всем и всё принимал, как должное. В одном они сходились точно, оба любили тишину, порядок и поэзию. И не смотря, на все отрицательные качества, она впустила его в свою жизнь - тихую, размеренную, заполненную собственными мыслями и переживаниями. Наверное, она рассчитывала, что это будет взаимовыгодный обмен, но что-то пошло не так. Точнее совсем не так. Он был занят, как она говорила: - Своими делами! И совсем мало уделял внимание домашним заботам, полностью погрузившись, в поэзию и общению с такими же «чокнутыми» - профессионалами и самоучками от литературы. Он же напротив, наконец-то нашел то, о чем всегда мечтал, еще со времен далекой юности. Это общение, увлекало его. Время летело не заметно и посиделки не проходили даром - общение приносило свои плоды. Его стихи, становились более зрелые и самое главное, они нравились людям. За относительно небольшой срок, он заметно прибавил, как и в опыте, так и в поэзии. Познакомился с интересными, талантливыми поэтами, художниками и музыкантами. Это был его мир! Его жизнь! Его призвание!..
 И тут, в ней проснулась женщина. Она не желала делить его со всем миром, отвергая понятие, что поэты – люди мира. По большому счету, она была права! Помимо литературы, есть и реальный мир! Её мир! Где люди ходят в магазин, зарабатывают деньги, чинят кран и клеят обои. Принимают пищу, в конце концов. Как быть? - задавала она себе вопрос, что делать? И не находила ответа. Он же понимал, что она, в своих рассуждениях права, но его мир – это другой мир. Его мир, был шире одной квартиры, одного города и крупнее любой страны. Этот мир не измерялся никакой земной валютой! Этот мир не положишь в тарелку, он не утолит физические потребности обыкновенного человека. Этот мир бесценен или вообще ничего не стоит! А жить, не имея возможности творить, было для него неприемлемо и бессмысленно. Поэтому он грубо и резко реагировал на её претензии. С одной стороны он понимал её, но душа не хотела принимать все то, что для большинства имело огромную важность! Он всем своим естеством чувствовал, что времени катастрофически мало. Именно это заставляло его, так торопиться. Казалось, что он может пропустить, что-то важное – самое главное, для чего он и пришел в этот безумный, прекрасный мир…

Твои сомнения конкретны,
Я их не вправе осуждать.
Твои стремления реальны,
Тебе легко до них достать.
Ты снисходительно считаешь,
Что может быть когда-то я,
Возможно, и талантлив стану,
Мои дела – моя игра.

Моя игра – мои заботы,
Они конечно не всерьез.
Всегда голодные поэты,
Не для тебя такой курьез.
Не для тебя такие игры,
Мешает скрип пера в ночи.
В подлунном мире правят деньги,
А не поэтские мечты.

Но, Боже мой, как умиляют,
Всех сытых чудные стихи.
Они поэтов понимают,
Но бесконечно далеки.
Им проще бронзовые доски,
На дом поэта прилепить
И восклицать претенциозно -
Люблю поэзию любить!

27.06.2019 Александр Литвинцев

Фото автора)))