Муки

Муки.

Скрипит перо по пожелтевшему листу,
С сутулив плечи возле лампы с керосином ,
Выводишь буквы почерком красивым,
А мысли разбегаются в бреду…
Ты жаждешь что – то написать,
Излить на лист тревоги и печали,
Шедевр хочешь изваять …
Создать его, чтоб все взахлёб читали.
Пусть у поэта солнце будет черным,
Пускай не будет согревать теплом,
В лучах его не будет красок, драмы,
А слово написал сказал, ну всё,
Так сложен путь - создание прекрасно,
Строка к строке рифмуются слова
В них видишь смысл, тему  - это классно
Дрожит лишь в написании рука.
Ох - это чувство, все было не напрасно.
Да не велик, поэт, не признан ты людьми,
Возможно и признанья не получишь.
Ликуй в себе, а для других твори,
Что можешь солнце сделать ярко красным...
А остальное пусть промокнет под дождем.
Не ради кошелька я беспокоюсь,
В погоне - то за маленьким рублём
Нет чинности и фрак уже не в моде.
Хотя постойте, не судите строго ,
Задумайтесь хотя бы на часок,
О том, что сердце бьется рядом с вами
Судьба свершила маленький виток.
Здесь  ритма нет, а строки остаются с нами...



Автор С.О В.   28.06.2019