Кукушата
Много лиц – кто они? Вот отец во время войны с японцами – в окружении сослуживцев. Затем в мирное время – на работе. И тоже лица, лица, лица. Совсем еще юная мама с подругами. Сегодня она вспоминает с трудом их имена. Из памяти с усилием выплывают редкие факты их когда-то совместного бытия: всё ушло. Вот деда провожают на пенсию – за столом люди. Кто они? Не записывали. И археологические раскопки не проведешь. Я часто об этом думаю.
У меня есть свой альбом. Вернее, не альбом, а большой пакет, где хранятся фото-вехи моей жизни. Садик – школа – институт – разные работы. Встречи и расставания. Люди, которые занимали важное место в моей жизни. Когда-то казалось, что без этих людей мне не прожить, не выжить. Казалось, что в них заключен безусловный смысл, который пронизывает и меня, потому что я с ними одно целое. Некоторые ушли. Некоторые где-то живут своей жизнью. И имена многих из них выдуло из памяти. Конечно, кто-то из этих людей был в моей жизни случайностью. И у всех так. Однако из кипы фотографий можно выделить не более пяти-шести лиц, по-настоящему дорогих. Смотришь – сердце отзывается болью.
У человеческого разума есть свойство, замеченное еще Кантом: он создает иллюзии и принимает их за действительность, за нечто важное и безусловное. Впускает эти миражи в душу, и они, как птенцы кукушки, постепенно вытесняют из нас наших «родных птенцов». И мы сиротеем.
Кукушонок большой, крикливый, у него огромный рот – всегда голодный, всегда открытый. Он требует внимания. А родной человек, что рядом, он не кричит, не орет. Смотрит печально, а затем незаметно из гнезда вываливается. Навсегда. И только на фотографии остается. Кукушонок-работа. Ну как без нее? У нее всегда рот открыт. И мы живем там, кидая в ее пасть нашу жизнь. А рядом кто-то задыхается молча от проблем. Увлечение-кукушонок, себялюбие-кукушонок, партийные или профессиональные интересы-кукушата. Мало ли? Трансцендентальные иллюзии, по словам Канта.
Проходит время, листаешь старый альбом и видишь милые лица. Их немного – всего несколько, потому что много не бывает: судьба скуповата на любовь. И смотрят на тебя с печалью – из своего далека. Не был рядом, не поговорил, не положил руку на плечо и не обнял. Не спросил ни о чем, не заглянул в их холодильник. Разве до этого дело было? Кукушата громко орали, и жизнь твою сожрали.
Свидетельство о публикации №219062800611