О чём думает дерево

       –Дедушка, дедушка! Я так устала! Давай отдохнем под тенью этого старого дерева, и речка рядом. Так хорошо здесь! 
Маленькая девочка бежала по залитой палящим солнцем поляне. Одуванчики, теряя свои воздушные зонтичные головки, разносимые ветерком в разные стороны, тихо покачивались. Полевые ромашки, яркий цикорий так и манили к берегу речки, блестящей на солнце, как чешуя рыбы.
–Давно никто не навещал меня, - подумал старый раскидистый вяз. Перекрученные от старости ветви тяжелой кроной обвисали вокруг покорёженного ствола. Кора, грубая и шершавая, не привлекала внимания. Высохшими палками торчали омертвелые сучья.
– Сколько мне лет? – вяз удрученно качнулся, как бы  стряхивая с себя груз десятилетий.  –  Да, давно это было. Много лет назад принес ветер-сеятель семечко, и проросло оно, дав мне жизнь. Никто не сломил меня: ни дикий кабан, ни косуля, ни гроза, ни засуха. Заяц пытался полакомиться корой, да ускакал: видно, горькая она.
Так и рос я, одинокий, встречая весну, провожая лето. Как  радовался, когда земля, напоённая снежными потоками,  придавала мне силы, и начинали лопаться под солнышком  почки. Каждый клейкий листочек – надежда на будущее. И каждый раз хотелось громко кричать: «Живу! Живу!».
Однажды, когда я был молодым и здоровым,  разразилась сильная гроза. Ливень не прекращался долгое время. Грязные беспрерывные потоки воды, бурля, стали подмывать корни, проникали в глубины окружающей меня земли. Ветер клонил ветви с такой силой, что я чуть не погиб. Молния то и дело разрывала небо. Казалось, никогда не настанут ясные дни…
С непогодой приходится мириться. Но что делать, если тебя хочет погубить человек?
Люди развязали войну. Снаряды рвались на этом поле. Сколько осколков в моей древесине! Сколько убитых и раненых повидал я в годы войны! Недалеко от меня  могила. Хоронили бойцы там своих товарищей. Честь и слава героям, отдавшим жизнь за победу.  И немцев хоронили поодаль, стаскивали убитых в яму и спешно засыпали землей. Так и лежат они там, безымянные враги. Никто не поклонился их праху.
А в мирное время сюда, на высокий  берег реки, приходили люди, приезжали на машинах. Не хватало  им сучьев кустарника – ломали мои ветви, чтобы развести костер. Горела моя листва. От жара огня лопалась кора на стволе. И больше всего я боялся,  что не потушат они костер  и пламя навеки погубит меня, как погубил  недавний пожар  молодые березки, не успевшие  покрасоваться.
А так хочется, чтобы жил я под мирным небом, а  люди берегли  бы лес  и приходили ко мне  отдохнуть  под развесистой кроной, любовались   роскошной  природой, наслаждались бы  свежим воздухом, как эта маленькая девочка и её  дедушка/