Может быть,
тебе дарят
звёзды…
красные, жёлтые,
голубые…
Даже небо с собой
унёс ты
и слова – такие
родные…
Как собака
со сломанной
лапой,
обходя слёзного цвета
лужи,
ковыляю на запах тебя,
и долго сижу
под лампой
столба-фонаря,
он никому
не нужен.
Что его свет?
Зрячих – нет.
Бродят слепые:
вперёд, назад,
ловят такси,
хлопают двери,
щёлкает счётчик…
Запах бензина, резины –
озон весь выел,
дерёт глаза,
гноя токсины,
зловонный мерин,
город-извозчик…
Лучше бы мы
не меняли ветер – дождливый
муссон.
Строго на
запад.
От шаурмы,
мяса халяль
спонтанно метить,
проживать одинаковый
сон,
мускусный свой оставляя
запах…
Может быть,
тебе дарят
звёзды…
красные, жёлтые,
голубые…
Даже небо с собой
унёс ты
и слова – такие
родные…
Может быть, тебе дарят звёзды
© Copyright: Олег Абдуллаев, 2019
Свидетельство о публикации №219062900772
Свидетельство о публикации №219062900772
Рецензии