Спутник

Солнце в зените. Едва заметная точка вдали. Путник идёт по бескрайнему полю пшеницы. Ветер гладит пшеницу - волны на золотистом море. Колосья щекочут ноги. Нитка горизонта кажется недостижимой. Человеку всегда думалось, что там, за горизонтом, совсем другая жизнь. Сказка и волшебство. Добро побеждает зло. Но птица застыла в воздушном потоке, не стремится никуда. Точка становится больше, не точкой. Путник ускорил шаг. Колосья царапают ноги. Они - словно руки стонущих грешников, что цепляются из ада. Человек подошёл к пугалу. Рваное платье развевалось на древке. "Худая," - подумал он. Голос в поле - первое слово младенца - неожиданно. "Добавлю "с", стану спутником," - сказал путник. Соломенная шляпка болталась на ветру, руки не перестают быть расставленными - обними. Он обнял пугало, и то шепнуло ему: "Сыграем в прятки". Спутник отмерил двадцать семь шагов, потому что это число показалось ему счастливым в этот день, закрыл глаза и сосчитал, крутясь на месте, до двадцати семи же. Пока он считал, налетел ветер и опрокинул пугало на землю, так что оно скрылось в высоких колосьях. Потому, когда спутник открыл глаза, перед ним было лишь бескрайнее море пшеницы. Больше они не виделись.