Мусор. Ребра. Свобода

Шелест вони мусорных пакетов и балок нарушает тишину и чистоту этого свала, просто отдельного мира. С потными рабочими и гулом мусоровозов. Так много всего. Детство пожилых и старость молодых таится на этой свалке мусора. Миллионы воспоминаний, миллиарды, больше, чем звёзд на небе разных людей.
Тут такой смрад, что тянет опустошить желудок. А я вдыхаю, что есть мочи и мне не плохо. Ведь иммунитет от тошноты. Я капаюсь в мусоре, надеясь найти свое воспоминание. Сломанную куклу либо порванную тартилу. Но ничего нет. Может, не моя свалка, не тот адрес, страна. Может, даже год не тот. Но я ищу. Болят пальцы и появляются ссадины. Я в поиске того детства, что таится на свалке, либо витает в воздухе.
Мне больно дышать от смрада гнили и грязных воспоминаний.
Я делаю глубокий вдох и выдох, ребра впиваются мне в кожу, вырываясь к небу. Хотят свободы на этой свалке.
Может, мои ребра хотят быть отдельным от меня и гнить вместе с мусором этой свалке.
Воспоминания врезаются мне в глотку, а я все дышу.
Мне адски больно, но я молчу. Мне нельзя кричать.
Ребра рвутся наружу, ведь в их опоре я больше не нуждаюсь. Они остаются на свалке, а я ухожу, вправив себе ребра какого-то человека либо животного. Забирая их одиночество, ухожу прочь со свалки навстречу маковому полю.