Одноклассник

Он написал ранним февральским вечером. Когда температура за сутки менялась от минус двух до плюс двух градусов, было то слякотно, то скользко, хотелось поскорее домой и забраться под одеяло.
Дома прилечь и расслабиться сразу не получилось, она мыла посуду и старалась ни о чём не думать, когда телефон тихо звякнул. Пока она вытирала руки и доставала мобильный из сумки, никакого подвоха не чувствовалось. В сообщении на экране было четыре слова - «Выходи за меня замуж».
На всякий случай, ещё влажной рукой, она потёрла зачем-то один, потом другой глаз, и снова прочитала сообщение. Потом перевела взгляд на имя отправителя. Писал бывший одноклассник, которого она не видела десять лет.
Дар речи пропал. Попытки прогнать мысли прочь дали результат, и она просто стояла посреди прихожей, с телефоном в руке, не осознавая происходящего. Потом повернулась, и пошла на кухню выключить воду.
Смски посыпались одна за другой. О том, что любит с детства. Снова о том, что женится на ней. И опять о любви. Телефон лежал на столе. Каждый раз от звука сообщения она вздрагивала, как от удара током. В голове, одно за другим, проносились воспоминания. Школьная линейка, седьмой класс, когда она впервые его увидела. Девятый, в гостях у старосты, нежное пожатие рук за спиной у остальных. Поцелуй украдкой в десятом. В одиннадцатом ей нравился другой, а он встречался с девчонкой из параллельного. В год их тридцатилетия состоялась встреча одноклассников, на которой она видела его в последний раз.
У него была семья. Еще на втором курсе института он женился на дочери декана факультета, некрасивой девице старше него на несколько лет, родившей ему дочь. Она встречалась с сыном известного режиссера. На встрече они смотрели друг на друга через стол, понимая всю невозможность происходящего в тот момент с ними обоими.
Прошло десять лет... каждый год они поздравляли друг друга с Днём рождения - его в апреле, её в июле. И ничего подобного тому, что она прочитала сейчас, за это время не было.
Она устало опустилась на стул. Заболела голова, в последнее время часто понижалось давление, и ей приходилось пить кофе по несколько чашек в день, чтобы хоть как-то ходить на работу, и вообще жить. Сын ещё не вернулся из спортивной секции. Ей необходимо было придти в себя. Поток сообщений остановился, и она была этому даже рада, получив время на обдумывание ситуации.
Она смотрела в окно. Пошёл снег. Конечно, ей хотелось его увидеть. Безмерно, страстно, отчаянно, хотя бы один раз. Подержать за руку. Снова поцеловать в губы. Да что там, внутри, при мысли об этом, шевельнулась давно уснувшая женская сущность.
Она до боли сжала телефон в руках. Пришло сообщение с вопросом, почему долго нет ответа. Она вздохнула, открыла Вотсапп, и написала ему. Что хочет увидеть его до дрожи, но это может всё изменить в их жизни, чего невозможно допустить. Что прошли долгие годы, у него жена и дочь, а у неё ребёнок от того сына режиссёра, с которым она встречалась когда-то. И налажен быт, и живётся спокойно, без всплесков. И что сломать легко. И прочую чушь, полную жизненной правды.
Он молчал. Не ответил ничего. И только спустя несколько месяцев, поздней ночью, ей пришло сообщение, полное тоски и невысказанной боли - «Прости...».

01.07.2019