Сказание о ремонте

Ремонт - затея полезная.
И, как клизма при поносе, никогда не лишняя...

Вот, положим, заметила жена, что ты позёвываешь... порожняком передвигаешься... дышишь ровненько... Может даже о чём-то своём праздно думаешь.
Значит, пришло твоё времечко!
Поскольку ремонт - первое средство от хандры и праздности.
Ну, как, скажем, гильотина или война с эпидемией...
То есть, пока враги и чума не нагрянули, ты и не живёшь как бы, а лишь прозябаешь в унынии.
Когда ж проорали: «Шашки наголо!» – у тебя сразу и цель, и смысл обозначились.
О чём, собственно, жена и волнуется. Ибо для того к тебе сатаной и приставлена, чтобы ты в депрессию не впадал греховную.

И вот ходит она, вздыхая да охая. То штукатурку поскребёт, то обои понюхает...
Тут тебе бы за фикус и спрятаться. А лучше мёртвым, язык свесив, прикинуться.
Но, вместо этого, душа пропащая, ты сам бычком идёшь на заклание.
«Что не так?!» - у жены интересуешься. А это такой вопрос изогнутый, что он к тебе же бумерангом и возвращается.
«Что не так?!.. А что так?!! – тебя спрашиваю!».

И распахивает Пандора ящик свой строительный. И разверзаются пред тобой врата адовы.
«Окна! Двери! Унитазы! И ванная!» - сыплются на тебя все кары небесные.
Однако ты не бежишь от них опрометью, а, как идиот, на унитазах зацикливаешься.
- Унитазы?!! – орёшь. – Да унитазы же новые!
И подписываешь, тем самым, приговор себе окончательный. Поскольку с ремонтом нельзя выборочно. С ним - либо насмерть стой, либо – иди на органы.
- Хорошо, - говорит в ответ жена, - над унитазом подумаем...
И дальше продолжает свою мессу дьявольскую.
А ты стоишь, будто в пентаграмме разложенный, и каждый пункт в тебя гвоздём вколачивается.
«Кухня!.. Плитка!.. Паркет!.. Шкафчики!»

«Только не паркет!» – на колени бухаешься.
«Только не паркет!!!» - крестясь, всхлипываешь.
Ибо помнишь, как от прошлой прострации, тебя тем паркетом интенсивно выхаживали. Год ты его потом опилками схаркивал.

- Хорошо, - уступает жена, - над паркетом подумаем...
И ты блаженно улыбаешься.
«Главное - не паркет!» - тишайше радуешься.
А мастерок-то, торчащий в подветрии, и не замечаешь вовсе, и даже не чувствуешь.

А потом, как по накатанной: штукатуры, прорабы подрядчики... Пыль столбом да мозоли кровавые!
Зато ни хандры тебе никакой, ни сонливости...
Гонишь ты её, проклятую - перфоратором. Молотком от навязчивой отмахиваешься, приобретая с каждым днём лишь спелость апоплексическую, да геморрой буйным цветом распускающийся.

И задор в тебе трудовой не гаснет. И работа горит, зад пылает. И всё у тебя в руках, и с женой - спорится!
Каждый час спорится – до пены, до судорог, до конвульсии.
И лишь одна мысль сверлит в мозгу червоточину: что когда-нибудь всё это кончится.
Но лишь деньги, к счастью, кончаются. Деньги, слёзы, бинты, пиво с водкою...

А ремонт - затея бесконечная. Да и тебе с ним умирать, в общем-то, некогда.
«Вон, цемент подвезли! Иди, раскидывай!»