История офицера

Влажный июль. Густой, чуть липкий воздух. Ночь. Гуляю по парку. На тротуаре, в разломе асфальта, нахожу орден Отечественной войны и какие-то старые документы. Одновременно со мной к находке подходит мужчина и требует, чтобы я отдала найденное ему.

Неподалёку показывает что-то вроде места памяти, всё в грязи и следах обуви. Я понимаю — нелепый вандализм: кто-то разбросал награды, пожелтевшие бумаги, фотографии Советского офицера, растоптал цветы.

Мужчина рассказывает мне историю.

Этот офицер — герой, с которым обошлись несправедливо и он — единственный, кто знает правду и чтит память бойца. Офицер потратил всю жизнь на поиски артефактов, доказывающих правду о нём. Он как одержимый копал, искал что-то, что вернёт ему уважение и очистит имя от позора. Он забыл обо всех, кто был ему дорог. Потерял семью.

Мужчина говорит, что мне не понять такую страсть. А я вспоминаю тебя и отвечаю, что, кажется, понимаю немного. Он долго смотрит на меня, кажется, пытается на что-то решиться. Вздыхает.

Признаётся, что это он и есть офицер из рассказа. Никого больше нет из тех, кого он любил, или тех, кому нужно что-то доказывать, но остановиться он не может. В этом теперь смысл его существования, потому что держаться больше не за что. Его гнев был настолько силён, что он не смог уйти, когда пришло время.
Я чувствую его боль. Это не жалость к себе, но разочарование и горечь. Он злится не на обидчиков, а на себя за то, что посвятил свою жизнь бессмысленным погоням, забыв прожить её с теми, кого любил.

Я проснулась от солнечного луча в окно. Будильник отключён. Какого чёрта?
Мне до сих пор кажется, что я дышу этим густым, влажным воздухом и вижу перед собой мужчину.

Наверное, это ты и фотографии — столько магии! — пробудили в подсознании эти образы...