Bullshit

Журнал "Графоман", всегда есть чем подтереться!
0:22


***

Мне не нравится спать ночью. Пытаясь заснуть я ворочаюсь, ворочаюсь, ворочаюсь, извожу себя мыслями, мучаю идеями, насилую вопросами - и могу по такому поводу совсем не заснуть. Ночью надо не спать, а жить. Ночью ты живёшь не головой, чувствами. Не думая. До дна. А днём спишь. Днём - другое дело! Растратил себя, обнулился, добрался до дома, кинул кости на кровать, шлёп, и тебя нет: никаких мыслей, ты в пустоте вселенной, ты засыпаешь, ещё не коснувшись головой подушки.
3:57


***

- Вы неправильно сказали. Надо говорить...
- Не говорите мне слово: надо! Надо, должна - увольте. Не люблю я этих слов. Очень не люблю. Мне ничего не надо, и я ничего никому не должна. Вы же поняли, что я сказала?
- Да, но...
- Этого мне и было нужно. Я сказала - вы поняли. Значит, я правильно сказала.
11:49


***

- Знаешь, почему я на ней женился? Когда мы целовались, просто целовались, без продолжения, я чувствовал себя наверху блаженства. Мягкая, тягучая, пряная - она позволяла, она разрешала. И в постели она была пассивна. Просто лежала и гладила меня по спине. Это был максимум её ласк. И максимум счастья для меня.
- А она?
- Что, она?
- Она почему вышла за тебя замуж?
- Не знаю. Я никогда не спрашивал её об этом. Мне было достаточно того, что она это сделала.
- А сам не думал на эту тему?
- Нет. Додумывать за женщиной, это как... Как искать черную кошку...
- В темной комнате...
- ...когда её там нет. Так.
12.10


***

Гений приходил с утра. Приходил, всегда, с книгой. Книга ложилась на стол. Гений садился к окну. Переписчик - к столу. Гений смотрел в окно. Переписчик переносил содержимое книги на бумагу. Пером. Ровно час. Когда песок в мнимых часах пересыпался на дно нижней колбы, перо ломалось. Гений, так же молча, как и всегда, брал книгу, закрывал, засовывал её под локоть и уходил.

Гений был один. И книга одна. А тексты и языки были разные, но никогда понятные трудяге от пера. Это был не его язык. И что он переписывал, оставалось для него тайной. Единственное, что он знал, это то, что переписывал будущие бестселлеры, из книги, что была в одном экземпляре, неизвестно где, кем, когда и для кого напечатанная. И неизвестно откуда знал. Просто знал. И всё.

Гений уходил. Переписчик подбивал стопку исписанных бумажных прямоугольников, складывал их вдвое, запечатывал в конверт и оставлял его с неподписанным адресом на подоконнике. Пока он не спал, сколько бы он не спал, конверт лежал. Когда просыпался - конверта не было. На его месте лежал другой. С деньгами. И новое перо. Рядом.

Переписчик, проводив своего молчаливого гостя, брал с подоконника конверт, и шёл в город. За кальвадосом. И так каждый день. Потому что пропускать было нельзя. Штраф. Работай неделю бесплатно. С болью. А с денег, которых в конверте было пусть и с запасом, но ещё за квартиру платить, ещё что-то есть. Хорошо, что не заменили. Интересно, не кем было, что ли? Короче, не лишние. Так что, двух штрафных недель ему хватило.

Да и неудобно. Гений приходит, и не уходит. Стоит и смотрит с молчаливым упрёком. Ждёт. Душу выматывает. И отказываться от такой синекуры - глупость. Где найдёшь? Так что, можно и с похмелья. С любой его глубины. Вот он, ничего не понимая, и переписывал неизвестно что. И ждал утра. Утро приносило деньги. Деньги - кальвадос. Кальвадос - безболие.

Переписчик - странно, но - не любил боли. А кроме кальвадоса её было унять нечем. Душа не подмышка, кремом не смажешь. Притупить её могло любое спиртное, но снять - только кальвадос. И при чём-то тут был Ремарк. Странно? Ну, если только про Ремарка. Но если кальвадос, то почему и не Ремарк. В остальном, всех всё устраивало. А зачем что-то менять, когда всё всех устраивает? Это было бы дабл-странно. А так, просто странно. Ну и пусть.
13:12


***

Она была похожа на Уну О'Нил(1). У него не было никаких шансов не влюбиться. И никаких шансов на взаимность. Буераки кончились. Шоссе "Без шансов" открыло ему свои полосы. Привет, loser! Переходи в левый ряд. Правый тебе ни к чему. Съездов больше не будет. Педаль в пол, дружище! Без шансов, так хоть с ветерком.
18:56


***

Этот мир был ему вселенски ненавистен. И манил с той же силой. Не жизнь, каторга. Оставался побег. И он побежал. Но был пойман и возвращен. Смерть нужно ещё заслужить...

Так и должно было быть. Так и было. Всё закономерно, всё правильно. Винить некого. Но как же хочется!
19:09


***

Он много курил. И должен был умереть от рака лёгких. Или от цирроза печени. Пил он тоже много. Или покончить с собой. Всё к этому располагало. А на него, трезвого, упала сосулька. Насмерть упала. Вот так, никакие ожидания в его жизни себя не оправдывали. Но только за этот факт его биографии и можно было порадоваться. Другие в урну, отстойные перспективы. Хоть что-то вышло хорошо. Да, смертельно, но хорошо, а главное - быстро. Без заказанных ему судьбой мучений.
19:30


***

"Бросив гранату, не стоит оказываться там, где она упадёт!" - но у меня всегда так. Тупая обезьяна. Мёртвая тупая обезьяна.
19:59


***

"Счастье для мужчины – когда единственная женщина освобождает его от всех остальных: это такое внезапное облегчение, что кажется, будто ты на каникулах"(с). И медленное сползание соплёй по стенке, когда понимаешь насколько это бесповоротно невзаимно.
20:44


***

Help! 

А никто не слышит, и никто не поможет.

Зачёркивай "р", ставь"l".

И - welcome home.
21:04
03.07.19

(1) https://www.youtube.com/watch?v=comtYS3eQwg

ещё публикации этого казуса в ынэте:

https://vk.com/wall-68670236_893354
https://vk.com/wall-61574859_941073