Лес

На кленовой лавке, опираясь на свой резной посох,
сидит лес.
В чешуе из пурпурно-солнечных листьев
он вдыхает вечность.
Рядом с ним, как верная собака, лежит спокойствие –
это процесс.
На островах его памяти живёт зелень.
Он верит в бесконечность.

В извилинах его дремучего и ветвистого сознания
бьют ключи.
В реках колышутся длинные зелёные водоросли,
как лепестки огня.
Звери, уткнувшись холодными носами в пушистые
хвосты, спят в ночи
в родных норах. Они мечтают о солнце и ожидают
приход нового дня.

Они не одиноки. Деревья шепчутся между собой
и шелестит трава.
Жизнь во всём. Она многообразна.
Лес кормит зверей и птиц.
Зимой он объезжает свои владения на санях.
Ему не нужны слова.
Полозья не оставляют следов, только сухие шишки.
Это пугает лисиц.

У него своя история и литература,
начертанная на шершавой коре.
Нам не разгадать её, как не рассчитать
все отклонения корней.
Количество листьев и веток знает только он.
Он на своей земле.
Лес могуч, и остановить его нелегко.
Он словно зелёный змей.

Звуки съедаются тишиной, но я слышу музыку.
Я люблю эту музыку.
Она струится из самого сердца этого необъятного
живого существа.
Разливается умиротворение. Печаль перемелется
и превратится в муку.
Лес отзовётся барабанной дробью дятла
и поделится радостью естества.

05.11.2011