Набело

   В мире нет ничего вечного. Разве что, кроме... кроме материнской любви...
Но проявить её как?! Чтобы - без боли, без обид, без того, о чём не вспомнить без слёз на прощанье.

...Гнездо явно стало мало им. Было тесно в груди, сковывало в плечах. Свободно окутывало лишь то пространство, которым они не умели воспользоваться. Поверх, над,- от пушистого темени и до тёмно-синего шерстяного кашне вечерней луны.
   Мы обижаем судьбу, не дорожа ею, проживая вчерне. На вчерашней газете кромсаем её, как попало. Кое-как. Напоказ - для стороннего равнодушного ока. А себе - так, стыдливо хватаем куски. На бегу. Не стесняя себя понапрасну. Не оставляя после ничего, кроме пыли. Как та, проглоченная птенцом муха, что припудрила его довольный нос впервые.

...Гнездо трещало по швам. Неаккуратная штопка, потёртые нитки травы, орешки глины и зефир съеденной мошкары... Оно не просто так рассыпалось, это гнездо. Ибо -завершив своё большое дело, стало мало для той большой грядущей жизни и крылатых дел. Набело.