Цветы покойника

"Любовь - недуг. Моя душа больна
Томительной, неутолимой жаждой.
Того же яда требует она,
Который отравил ее однажды.."

Вы когда-нибудь любили так, что буквально не могли вдохнуть? Это чувство безысходности и пустоты гложет изнутри и сердце начинает биться в каком-то рваном ритме, не желая ничего, кроме яда любви.
Я люблю, о чем свидетельствуют нежно-розовые лепестки, перемешанные с бурой кровью, которые выходят из моего горла при каждом тяжком выдохе, обжигая раскаленным пламенем ада все дыхательные пути. Мои запястья покрыты прекрасными витьеватыми переплетениями алых веток и лоз, увенчанных пышными чашами цветов с красноватым оттенком моей отравленной крови, забив собой все мои вены, преграждая путь.
Я сижу на полу возле кровати, раскинув руки. Каждое движение доставляет гамму боли внутри моего истерзанного тела, поэтому конечности скованы, а глаза застлала пелена непрошеных слез, так, что все вокруг размылось ярко-розовым полом, устеленным ковром из сотен лепестков, настолько легких, насколько и ядовитых.Мне и не нужно ничего видеть, это ни к чему. Уже нет, посему мне все равно, когда ко мне кто-то подбегает и чьи-то сильные руки подхватывают меня так легко, будто я пушинка,укладывая на носилки, тогда все тело разражается страшной болью, а изо рта вместо крика вырывается хрип с вихрем окровавленных листьев, которые противно липнут к коже на шее.
Я лишь отдаленно слышу глухую сирену скорой помощи, туго соображаю, что происходит, все неважно. С трудом закрыв глаза, я вижу только его: идеальные прямые каштановые волосы,немного непослушные, глубокие, как два омута, глаза,смотрящие прямо в твою душу, видящие тебя насквозь, обнаженной, без каких-либо секретов, ямочки на щеках, россыпь родинок на гладкой коже, пухлые губы и длинные ресницы.
Больше я не вижу ничего, только его образ. Он мерещится мне и с каждым вдохом становится все яснее и явственнее, полностью овладевая моим вниманием. Уже не хочется ни о чем думать, боли уже будто и нет.
Словно призрачная рука гладит меня по макушке, целует теплыми губами в лоб, и я ощущаю снова эту боль, боль в его голосе, который зовет меня, умоляя внять ему и вернуться, вернуться в мир равнодушия, чтобы снова гореть заживо от того пламени, что излучает он. С каждым мигом делать себе больнее, иначе жизнь просто оборвется без мыслей о нем.
Больше нет, и я с трудом протягиваю руку тому прекрасному образу чистого ангела,или же демона, стоящему перед моими закрытыми веками.
Ощущаю, как лепестки больше не дают крови вольно бегать по венам, как они опутали уже и без того больное сердце. Тяжелый вздох и пустота.
Меня больше нет в этом бренном мире, лишь нежный и прекрасный куст живых цветов, проросших в искалеченной душе покойника.