Другая

Порвётся серый длинный день,
Как мятая бумага,
И горсть отложенных идей,
Назойливых смешных детей,
Не сделавших и шага,
На плоскость выпадут стола, —
Собрать бы воедино...
Я, кажется, недоспала,
А может чёрная смола
Мне веки залепила.
Сперва самой собрать себя,
Налить заварки гуще.
А капли мерные дождя
Уже смывают морок дня, —
Он до зари отпущен.
Сменить торшер на яркий свет,
Прогнав глухие тени.
Меня на время дома нет:
Из кучки мелочных сует
Растёт стихотворенье.
Резная вязь, цветная скань,
За напряженьем пальцев
Потянет за строкой строка,
Как нитью тянутся шелка
В окружье тонких пяльцев.
Для серебра вотру золы
Черновиков сгоревших.
Слова в золе не так уж злы,
У них топорщатся углы,
Как скулы падших женщин.
Я размешаю синь и стынь,
Горсть брошу многоточий,
Последним словом пусть "аминь"
Засветится сквозь строк полынь,
Так вдохновенье хочет.
Встряхнув творение, на свет
Прищурясь прочитаю.
Я не писатель, не поэт,
Но только кажется нет-нет:
Я чуточку другая.