Ночной ливень

Первая весенняя гроза приходит ночью.
Я просыпаюсь оттого, что тяжёлые капли грохочут по крыше – кажется, что по ней летит во весь опор табун диких лошадей. В воздухе – непередаваемая прелесть грозовой прохлады, порывистого ветра, воды, озона… Сжимаюсь в комочек, подбираю к себе одеяло и подхожу к окну.
Там темнота, пугающая и прекрасная. Секущие линии ливня, непрозрачная стена воды, соединяющая землю и небо. Дымчатые тучи, мраморный рисунок со светлыми прожилками тонких, светлых облаков. Чёрные силуэты деревьев - они шумят, как морской прибой. Верхушки сгибаются, словно берёзы пытаются взлететь, тянут ветви вслед за ветром, а он, неудержимый, ускользает из их зелёных и душистых пальцев.
Вздрагиваю – молния трещиной бежит по небосклону, озаряет светом всё вокруг, высвечивает знакомый силуэт внизу, на мокрой дорожке сада. Я уже готова скинуть тяжёлое одеяло, распахнуть окно, поймать голыми руками косы сияющих струй, бегущих с крыши, выпорхнуть под переливчатый и оглушительный рокот грома…
Дождь сосредоточен. Мне видно только его спину, руки, раскинутые в дирижёрском, естественно-повелительном жесте – по его, его воле упругая и холодная небесная вода прибивает буйную весеннюю зелень, каплями разбивается о землю, бурными клокочущими ручьями бежит вдоль склонов. Грозный ветер порывами налетает на его одинокую фигуру, тянет за собой, как сильное речное течение, треплет волосы и одежду...
Застываю, как статуя, одна рука сцепляет под горлом одеяло, вторая всё ещё лежит на ручке окна. Глаз не отвести от Дождя, вольного и властного, переменчивого и непоколебимого, живительного и неумолимого, от одинокой фигуры, застывшей в самом водовороте бушующей стихии. Наверху грохочет небо, по земле бегут ручьи, а Дождь – между ними, серой нитью соединив целый мир в единый круг.
Кажется, что это сон – чарующий, завораживающий, в котором теряешь счёт времени и пространству, а обычные, знакомые вещи и люди приобретают символический, необъяснимо значимый и важный смысл.
Сверкает молния – сердце пропускает удар, по небу прокатывается громовой раскат, осыпаясь вниз мелкими белыми кусочками небесного полотна. Неужели град?..
Нет. Буйный ветер подхватил вихри белых лепестков цветущего тёрна. Ливень прибивает их к земле, но одна горсть всё-таки долетает до того места, где стоит непоколебимый Дождь…
Затаиваю дыхание. Вот чуткий поворот головы, нечеловечески плавный жест навстречу… Лёгкие белые лепестки робко и грациозно падают в протянутую руку. Дождь подносит их к глазам, сжимает кулак…  раскрывает ладонь и с силой сдувает с неё цветы.
Это всё-таки сон, я уверена. Потому что, с бешено стучащим сердцем провожаю глазами белые, нежные лепестки, легкокрылыми бабочками взлетающие прямо вверх, в небо. Сквозь хваткие порывы ветра, сквозь натянутые струны ливня, вверх, выше, дальше…
Холод  коснулся босых ступней, скользяще поднялся выше, прокрался под накинутое на плечи одеяло. Вздрагиваю, бросаю последний взгляд в темноту за окном и ныряю обратно в кровать.
В груди теплеет, словно там поселился маленький фонарик, светящий мягким жёлтым светом. Сворачиваюсь вокруг него клубочком, закрываю глаза.
Засыпаю под, кажется, самую древнюю и приятную колыбельную на свете: гул ветра, переливчатый рокот грома, шелест дождевой воды по крыше и подоконнику. Душу греет знание: где-то там, между высоким-высоким небом и огромной-огромной землёй бродит Гроза, а с нею – её брат, Дождь…
Рано утром светло и радостно. Светит солнце. Воздух дышит паром и обещанием жаркого дня. Земля напилась воды, травы и цветы спешат расправить прибитые листья и соцветия.
Под отцветающим тёрном белым-бело от опавших лепестков.