Круги на воде

Круги расходятся по танцующей глади воды, словно кто-то, невидимый и невесомый, легко ступает на воду и снова взмывает в воздух. Река играет серыми отражениями облаков, а ива на том берегу шелестит длинными листьями.
Дождевик шуршит, когда я поднимаюсь на причал. Встаю, закрываю глаза, чтобы слушать шум падающих капель. Дождинки барабанят по капюшону, изредка капли попадают на лицо, и я не смахиваю их.
На душе тихо, умиротворённо и спокойно. Дождливо, одним словом. Если бы у меня  были листья, я ими бы сейчас шуршала, как ива.
За спиной появился Дождь. Я, наверное, раньше почувствовала, чем услышала, но не стала оборачиваться. Захотелось, чтобы мгновение, в которое я чувствую и знаю, что он рядом, продлилось как можно дольше. Шепчу:
 - Смотри, какая красота…
Нечёткие дали в дымке дождевой пыли. Высокие, острые штрихи осоки. Изломанный ствол ивы – ветви почти касаются воды. Серость и спокойствие неба. Неровная река, непрозрачная, волнующаяся по поверхности и спокойная на глубине. Темные и скользкие доски причала. Воздух, пахнущий тиной и водой.
Нет ни ярких красок, ни контрастов, ни резной чёткости, ни ошеломляющих размеров. Нет ни удивительной гармонии и пропорций, ни устрашающего разгула стихии, ни умиротворённого спокойствия. Нет ничего того, что так поражает и вдохновляет людей, но всё равно удивительно прекрасно. Я не смогу рассказать, почему.
Только река, ива, небо и молчаливый Дождь за плечом. Надёжно, тихо и спокойно.
Меня не оставляет ощущение, что  всё это, пусть и многократно случалось раньше, но было совершенно другим. Конечно, ливень никогда не повторяет в точности какой-либо другой, облака на небе идут каждый раз новым путём… Но словно когда-то, давным-давно, всё это не было чем-то, настолько отдельным от меня. Неужели я была частью всего?
 - Дождь, - тихо зову, - Дождь?
Чувствую лёгкую тяжесть на своём плече.
 - Я здесь.
 - Дождь, ты ведь… бессмертен? – с тенью тревоги вслушиваюсь в его негромкий голос.
 - Да.
 - И… ты всегда был Дождём?
 - Нет. И не всегда буду им. – следует неожиданный ответ.
 - Правда? Что с тобой станет?
 - Уйду. Исчезну из виду. – в его голосе всё та же прозрачная и спокойная уверенность в противовес охватившему меня волнению.
 - И на земле больше никогда не будет дождей? – ошеломлённо шепчу я, вглядываясь  в танцующие круги на воде.
 - Будут, но это буду не я. – секундное молчание, в которое я успеваю испуганно втянуть в себя воздух. – Горечь бессмертия – память. Когда её груз станет невыносимым, я смогу переродиться.
 - Родиться заново?
 - Почти. Обменять всю свою память на возможность быть кем-то другим.
 - Всю свою память?
 - Да.
Молчу. Дыхание перехватывает.
 - Но не значит ли э-это… что это будешь уже не ты? – хочу обернуться, но отчего-то понимаю, что не надо. Не стоит…
 - Почему? Я, настоящий и чистый, без всего мимолётного и наносного, чужого. – тихий, но отчётливый голос Дождя наливается звенящей и прозрачной силой.
 - А ты переродишься в кого захочешь? Или в того, кто захочет стать дождём вместо тебя?
 - Не знаю. Но без дождя земля точно не останется. – успокаивающе сжимает моё плечо Дождь. Секунду я набираюсь решимости задать следующий вопрос:
 - И.. ты можешь стать человеком?
 - Да. Но не волнуйся, это случится не так скоро. Я ещё слишком молодой дождь, чтобы уходить. – отвечает он со смешком.
 - Значит, все, кто сейчас живут, когда-то были чем-то иным? – задумчиво говорю я.
 - Да. Всё уже было и всё ещё будет.
 - И все, кто живут, могут вспомнить о том, кем уже были?
 - Могут. Рано или поздно… Их выбор: поверить себе или не поверить. Люди чаще не верят.
«Люди чаще всего не верят» - эти слова гулким эхом отдаются где-то внутри.
Ливень стал реже. Последние, лёгкие капли звонко ударяются о волны, расходятся широкими кругами. Может, я тоже была капелькой воды? Или тоже могла ходить по водной глади, как Дождь? Встречала ли я его до… последнего рождения?
 - Знать ответы на эти вопросы нельзя, можно только почувствовать. Люди привыкли верить только тому, что знают. – сказал с горечью Дождь.
 - Я постараюсь верить. – пообещала я и снова закрыла глаза. Может быть, полагаться на них мы привыкли так же, как и знать…
Слышу, как звенит река, как шелестит ива, скрипят доски под ногами. Слышу, как просыпается ветер, как плывут облака в небе, как бьётся моё сердце, размеренно и мягко. Слышу, как дышит Дождь, как его ладонь лежит на моём плече.
 - Дождь… что, если ты чья-то воплотившаяся мечта? – говорю, прищурившись, не в силах удержать легконогую и озорную мысль. – Или я – чья-то мечта или сон?
 - Может быть… - шелестит Дождь с улыбкой в голосе.
Капли падают всё реже. Небо светлеет.
Дождь уходит – я слушаю его тихие шаги.
Тучи расступаются, блики играют на неровной глади реки, ива на том берегу купается в засиявшей дождевой росе. Солнечный свет коснулся земли.
Красиво.
Шепчу про себя последние слова Дождя.
«Ты бессмертна… но, пожалуйста, не уходи раньше своего срока».