Личное

...Всё что я говорю: слова-слова-слова.
Смыслы расплавляются и становятся безликой массой, комом, стискивающим горло.
Воспоминания выцветают застиранным бельём на ветру, шуршат ломкими фотографиями, рассыпаются пылью гербариев. Все знаки заглавными буквами ссыпаны в картонную коробку от позапрошлогодней обуви и затёрты на антресоль - до поры...
До той поры, пока не придёт тот, кто извлечёт из них смыслы заново, подобно музыканту, извлекающему музыку живущую в инструменте. И увидим мы, что самыми стойкими и истинными смыслами окажутся те самые, вечные.
Бог есть Любовь...
И как бы не изощрялось каждое последующее новое время, проявляя свой людоедский нрав, но только Ею одной держится и движется жизнь.
***

... тебе понадобится кружка, — говорит мне она. — ты взяла?
Чёрт, а я ведь всё собиралась купить какую-нибудь максимально нелепую кружищу, какой-нибудь плевок нашей лёгонькой промышленности, чтобы с чувством хряснуть её об пол по завершении всех своих перепетий.
— Нет, — говорю. — не купила.
Ушла в свой мир и забыла про кружку.
— Вот, — говорит она.— возьми эту.
И протягивает старую-старую, потрёпанную, как боевой ротвейлер, кружку, в которой перебывало немало различных напитков и историй. Которая сама - отдельная история.
Но для меня во всей этой кружечной суете важно другое — она вся в надписях о любви. "Я люблю тебя" — говорит кружка. "Ты нужна нам" — стучится в моё слегка примороженное сейчас сердце...

И я не знаю, хряснем ли мы её, эту кружку, об асфальт, как я намеревалась изначально, но сейчас она тоненькой ниточкой связывает меня с теми, кого я люблю