Круговорот смерти
Встаю, неуверенно иду к обозначенному диспетчером окну, вжав голову в плечи. Неуютно что-то мне здесь – напоминает места не столь отдалённые, как говорится.
За стеклом девушка с ярко накрашенным свистком (простите, губами) в красный цвет, брюнетка, в белом. И все тут в белом почему-то. Даже я. Странное место. Психушка?
– Ваш паспорт, пожалуйста.
– Эм… Что? Паспорт? – таращу на девушку глаза.
– Да. Он у Вас в правом кармане.
Шарю рукой по одежде. И точно – в кармане что-то есть! Как я не заметил?
Достаю, мельком бросив взгляд на предмет: табличка. Галлографическая (воу, нич... Ни... Ничерт...!).
— В Небесной Канцелярии запрещено использовать ненормативную лексику.
*Ненорма... Что?! Где?! В Небесной Канцелярии?! Я что, сдо... Тьфу, даже выругаться не выходит*
— Ваш паспорт, — девушка повторила свою просьбу.
*Да на! На!*
Кладу паспорт и пододвигаю под стекло.
*Что она там читает? Эй! Ты ухмыльнулась! Ты чему ухмыльнулась?? Ты чему ухмыльнулась, а?! Слышишь меня!?*
— Проход за Вами, крайняя дверь по-середине, — в дежурной улыбке расплывается девушка, мягким жестом указывая мне направление.
*Вы, ... , издеваетесь или что?! Это что ещё за горизонтальный колодец?! Это что, тоннель?! Тоннель я спрашиваю?!? Свет в конце тоннеля и тому подобное!? Нет, я туда не пойду! Слышите?! Не пойду! Не заставите!*
— Семь тысяч семьсот семьдесят седьмой снова буянит, — транслирует куда-то девушка. Приходят два вышибалы.
*Мрак, покрытый тайной*
— ... и пусть земля ему будет пухом.
— Клиент номер семь тысяч семьсот семьдесят восемь, подойдите к окну шестьсот шестьдесят шесть...
Свидетельство о публикации №219071001539