Дневник влюблённого мужчины

(Разве это не то, о чём говорят?)
В мире уже придумали все слова о любви, потому, я не знаю, как выразить тебе свою.

Может ли считаться то, что я просыпаюсь по ночам, когда чувствую, что ты дрожишь, и натягиваю на тебя одеяло – любовью? Или когда я чищу по утрам твою одежду, после того, как ты тискаешь нашего кота? Или когда подогреваю тебе сок, который ты постоянно засовываешь в холодильник, а потом пьёшь таблетки от кашля? Может любовь, это когда я точу твои карандаши для рисования, а ты недоумеваешь, почему они всегда острые? Или то, что я добавляю в твой чай маленькую ложечку сахара (хоть ты и упрямо заявляешь, что отказалась от него), только потому, что знаю, как ты любишь сладкое? Я слушаю твои истории и искренне им удивляюсь, хотя слышу их в десятый, а может быть и в сотый раз.

Никогда не устану слушать тебя. Даже если ты ворчишь, когда я путаю страны: «Глупый, ты совершенно не знаешь географию». Глупая, зато я совершенно знаю тебя. Разве этого недостаточно?