Не могу я спокойно смотреть на чабрец

Для меня это не просто трава.
Это моё детство.
Это: "Я пойду на свою полянку, ба! "
Это: "Опять травы какой-то в дом натаскала! Принести - принесла, а сушить её мы где будем?"

Это пятистенный белёный домик с резными ставнями - дом бабушки.
Это вода из полузасохшего железного колодца, куда приходится забрасывать ведро на веревке снова и снова, пока оно наконец не зачерпнет воду. А потом еще ухитряться как-то поднять его, чтобы и не расплескать по пути половину, и самой не опрокинуться под его тяжестью вниз, в темную глубину....
Но тем вкуснее была добытая на чай вода.

Это долгожданное: "Ну неси свою траву, тоже к чаю добавим" от взрослых на кухне.
И я радостно бегу в чулан, сгребаю побольше травы с фиолетовыми цветочками, расстеленной на газете, торопливо комкаю ее в заварник и несу обратно.

И наконец, это тихое: "А пахнет-то она как!" спустя пару минут. И мама вдыхает аромат чая и улыбается, а бабушка примирительно молчит. Так я понимаю, что тимьян смягчает не только горло, как написано в травниках, но и сердца. И счастливо улыбаюсь.

И аромат цветущей летней поляны перемешивается с ароматами свежего молока и жирных сливок, с приглушенным звоном чайных чашек и ложечек, с шелестом конфетных обёрток и хрустом лимонных вафель.
И жизнь застывает, растягивается в бесконечном моменте.
- Но всё-таки траву домой больше не неси, - осторожно советует тётя, собирая чашки.

Но я несу. Несу ее домой и ношу с собой повсюду в сердце, и брежу видом цветущей фиолетовой полянки, где бы я ни была. А едва приехав в деревню, бегу к ней, как не бежала ни на одно свидание - с восторгом, с трепетом, словно боясь опоздать.

Выйдя в большой мир, который за пределами моей полянки, я узнАю, что чабрец - довольно популярная и известная всем травушка. Что любим он не только мною, и в красивых заведениях с атмосферной музыкой его подают заваренным в изящных стеклянных чайничках, разливают по хрупким чашечкам и смакуют каждый глоток.

Сначала я удивлюсь и обрадуюсь этому. А потом бесконечно расстроюсь. Потому что обнаружу, что чабрец в этих красивых заведениях бывает самых разный. Да только ни один из них не говорит.

Ни один из них не расскажет мириадами своих оттенков о том, в окружении каких цветов он рос, какие бабочки и пчелы кружили вокруг, в какую погоду был собран, в какой комнате сушился и в каком настроении собирался потом в холщовые мешочки...

Ничего! Потому что никаких мириад оттенков нет. Чабрец в красивых чашечках однозначен, печален и строг.

Так чайная история моей жизни превратится в бесконечные поиски того самого, говорящего, Моего чабреца.
Превратится и растянется по сей день.
И когда я его найду, наверняка буду снова реветь. Потому что найду не просто чай с желаемым вкусом, а часть своей души.